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白手断了。
不是被水环勒断的，是从手腕处齐根断的。
断面不是肉，不是骨，是空的，什么都没有，像一个被人从中间剪断的、空心的、薄皮的、一捏就瘪的纸管。
断手落在地上，弹了一下，变成了一个东西——一张纸。
纸是人形的，剪的，剪得很粗糙，边缘不齐，像一个小孩子用不称手的剪刀剪出来的、自己也不太满意、但舍不得扔、贴在窗户上又被风吹掉了、掉在地上被人踩了一脚、踩皱了、踩脏了、不知道还能不能用的窗花。
纸人的脸上画着五官。
眉毛是画的，眼睛是画的，鼻子是画的，嘴巴是画的。
画的是一个笑，嘴角上翘，露出一排白白的、画上去的、没有立体感的、假假的、让人看了不想笑反而想哭的笑。
纶潇的尾巴炸了。
毛茸茸的尾巴像一把被风吹翻了的伞，所有的毛都竖了起来，根根分明，像一根被静电吸起来、竖在空中、不肯落下去、又不知道该往哪边倒的头发。
他的犬耳贴着头皮，耳朵尖在发抖，抖得像一个人在冬天的寒风中站了太久、牙齿打颤、嘴唇发紫、想喊喊不出、想跑跑不动的那种抖。
“别碰那幅画。”
攸宁的声音从后面传来。
她走到浮梦旁边，蹲下来，用两根手指捏起那张纸人，举到月光下。
纸是宣纸，生宣，吸水性很好，墨迹在纸上洇开了，眉尾、嘴角、发梢，都洇出了一圈毛茸茸的、像长了毛一样的、模糊的边。
纸是湿的，不是水，是油。
攸宁把纸人凑近鼻尖，闻了一下。
没有味道。
“画皮。”
攸宁把纸人放在地上，站起来，拍了拍手上的灰。
她的手指上沾了一层薄薄的、透明的、像胶水干了之后的薄膜，她用拇指搓了一下，搓不掉，又搓了一下，薄膜卷了起来，一小片一小片的，像死皮。
“画师把人皮从人身上剥下来，用特殊的胶贴在宣纸上，照着画。
画完了，人皮上的魂就进了画里。
人皮没了魂，就死了。”
沈清河站在攸宁身后。
她看着地上那个纸人，纸人的脸被月光照着，白白的，像一张没有表情的、不知道该笑还是该哭的、笑也笑不出来、哭也哭不出来的脸。
她的手放在胸口，摸着坠子，白花水莲的花瓣在她指腹下硌着她的掌纹，一朵一朵的，像一条开满了花的、安静的、不会说话的河。
她没有说话。
画铺深处传来一声叹息。
叹息很轻，轻得像一个人在很远很远的地方，用尽了全身的力气，才发出了这么一点点声音。
你听见了，但你不确定是不是真的听见了，因为你一转头，它就没了，像一根被人吹灭了的蜡烛，灭之前火苗猛地亮了一下，亮得刺眼，然后没了，只剩一缕青烟，在空气中扭了两下，散了。
浮梦举着冰幕，朝画铺深处走去。
冰幕是透明的，像一块被磨薄了的、没有边框的、拿不稳就会碎的玻璃。
她的剑尖指着前方，剑刃上的霜花结了又化、化了又结，像一个人的心跳，一张一缩的，一热一冷的，活着的时候就是这样，死了就不跳了。
偃风走在浮梦左边，水环在他身周缓缓旋转着，像几颗被拴在看不见的绳子上的、不会掉下来的、发着蓝白色光的珠子。
纶潇走在右边，手里攥着两枚水蓝色的符咒，符咒已经被他的汗水浸湿了，边角卷了起来，墨迹洇开了，有些字已经看不清了。
他的尾巴夹在腿间，犬耳贴着头皮，嘴闭着，牙咬着，咬得很紧，紧到太阳穴上的青筋跳了两跳。
沈清河走在最后面，攸宁走在她旁边。
她们之间隔着半步的距离，不远不近，刚好够风吹过去，又不会把一个人的头发吹到另一个人的脸上。
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