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沈清河的手从胸口移到了攸宁的袖子上，她没有握，只是把手指搭在攸宁的袖口边缘，像一个人在下雨的时候把手指伸到屋檐外，接了一滴雨水，那滴雨水在手心里滚了滚，没有渗进去，也没有滑走，就停在那里。
攸宁没有躲。
她垂在身侧的手动了一下，手指微微张开，又合拢，像一朵在夜里慢慢合拢的、不知道该不该开的、怕开了没人看、又怕开了吓着人、犹豫了很久、最后还是决定不开的花。
她的袖子没有从沈清河的手指间抽走。
画铺最里面有一扇门。
门是关着的，门上没有锁，没有把手，没有门缝，像一面被画在墙上的、不是门、但画得像门的、骗你伸手去推、推了推不开、推不开才想起这是画、但已经来不及了的门。
浮梦用剑尖碰了碰门。
门裂开了。
不是从中间裂，是从上到下、从左到右，像一块被人砸碎了的玻璃，裂纹从剑尖触碰的地方向四面八方蔓延，密密麻麻的，像蛛网，像河床，像一个人老了之后脸上长出来的、再也消不掉的皱纹。
门碎了。
碎片没有落在地上，悬在半空中，一片一片的，大大小小的，像一面被人打碎了的、还没有完全散架的、还在努力维持着原来的形状、不想承认自己已经碎了、但确实已经碎了的镜子。
碎片里映出的是同一个画面——一间画室，不大，一张桌子，一把椅子，桌上摊着一幅画，画上是一个女子的背影，女子站在一条河边，河边有一棵柳树，柳枝垂在水面上，像一个人在洗脸。
女子的脸看不见，因为她背对着你，你只能看见她的头发，很长，很黑，黑得像墨，黑得像夜，黑得像一个人的眼睛，看着你，但你看不见她，因为她没有脸。
画室里没有人。
但桌上有一只手。
是人的手，不是纸做的。
手从手腕处被齐齐切断了，断口处露出骨头和筋，骨头是白的，筋是黄的，肉是红的，血已经干了，干成一层薄薄的、黑褐色的壳。
手里握着一支笔。
笔是毛笔，狼毫，笔杆是竹的，竹色金黄，已经被人握了很多年，握出了包浆，光滑得像玉。
纶潇蹲下来，看了看那只手，又站起来，退了两步。
他退的时候踩到了地上的碎纸，碎纸发出很细的、像蟋蟀叫一样的声音，他的尾巴夹得更紧了，紧到尾巴尖从两条腿中间伸了出来，像一根被压弯了的、快要断了的、还在努力往外伸的、想要呼吸新鲜空气的草。
“这个画师，把自己的皮也画进去了。”
攸宁的声音从沈清河的肩膀后面传过来。
她不是在跟谁说话，她是在跟自己说话，声音不大，像是在确认一件她已经知道了、但还不太想承认的事。
浮梦走到桌前，把那幅画翻过来。
画的反面写着两行字，字很小，很密，墨色很淡，像一个人在很久以前用快要干了的笔、用很小的力气、像是在跟人说什么不想让别人听见的悄悄话，写下来的。
“沄溪有魑，食人执念。
入画者不死，出画者不生。”
浮梦把画纸翻回正面，看着那个女子的背影。
女子的头发在月光下泛着黑亮的光，像一条被梳得很顺的、抹了头油的、光溜溜的、摸上去滑滑的、不会打结的辫子。
她的腰很细，肩很窄，站在河边，像一朵在等风的、还没开的、不知道会不会开的、开了也不知道给谁看的荷花。
“她不是在等谁回来。”
浮梦说。
“她是在等自己回来。
她把自己画进去了，把魂留在了画里，把皮留在了外面。
皮在外面烂了，魂在里面出不来了。”
画铺的灯忽然全亮了。
不是被人点亮的，是自己亮的。
墙上的画一幅一幅地亮了起来，山水亮了，花鸟亮了，人物亮了，每一个人物的眼睛都亮了，亮着看着他们，从左边看，从右边看，从上面看，从下面看，几百双眼睛，同一时刻，全部看着他们。
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