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站在村口的泥土路上，回头望去，母亲站在老屋门口，不停地挥手，眼眶通红。
我咬着牙不敢回头，我告诉自己，一定要混出个人样，再也不让母亲受苦。
可那时候的我太过年轻，天真地以为，只要肯吃苦、肯出力，就能轻易摆脱贫穷。
我完全没有料到，从大山走向城市的这条路，会走得如此艰难。
我顺着南下的打工潮辗转，先后去过好几座城市。
在建筑工地扛建材，烈日晒黑了皮肤，肩膀被扁担磨出厚厚的茧子，一天劳作十几个小时，累得倒头就能睡着；在城郊的印刷厂做工，车间里弥漫着刺鼻的油墨味，机器昼夜轰鸣，震得耳朵嗡嗡作响；后来又在街边的小杂货铺当杂役，扫地、卸货、看店，做着最琐碎、最底层的活计。
底层谋生的日子，磨掉了少年人的意气风发，却没有磨灭我对文字的执念。
白天辛苦劳作，夜晚别人三五成群打牌闲聊，我便借着出租屋昏暗的灯光，提笔书写。
租住的地方大多是拥挤的群租房，人声嘈杂，空气浑浊，床铺一个挨着一个，连一张安稳写字的桌子都难找。
我就把木板架在床沿，蹲在地上写，纸笔是最便宜的那种，稿纸薄薄的，墨水稍微多一点就会洇透纸背。
一次次投稿，一次次收到退稿信。
邮局的邮递员都渐渐熟悉了我这个频繁寄稿的异乡人，每次递来信件，不用拆封，我就知道又是石沉大海的结果。
退稿信上的措辞从直白的拒绝，慢慢变成委婉的客套，编辑们客气的文字背后，是对一个底层无名写手的漠然。
身边一同打工的工友也常常打趣我：“写那些东西能当饭吃吗？不如踏踏实实干活，多赚点钱实在。”
我从不辩解，只是默默把退稿信收好，重新修改文稿，再次寄出。
旁人不懂，文字于我而言，从来不是消遣，是我在无边黑暗里抓住的一点微光。
我不怕身体上的劳苦，最怕的是心中的梦想被现实彻底碾碎。
就这样颠沛了数年，我最终落脚在浙东的宁海小城。
租下了老巷尽头那间不足十平米的阁楼，月租六十元，在九十年代的物价里，算不上便宜，却是我能找到的、相对安静的一方小天地。
写到这里，笔尖顿了顿，脑海里又浮现出那间阁楼的模样。
斜顶的木屋，最低的地方弯腰才能行走，朝北的木窗关不严实，海风夹着寒气日夜往里灌。
我用三层旧报纸糊住窗缝，依旧挡不住穿堂而过的冷风。
屋内陈设简陋到极致，一张摇摇晃晃的行军床，一张掉漆的旧木桌，还有一条腿已经歪斜的木椅。
墙角堆着一只破皮箱，里面装着我全部的家当，几件洗得发白的换洗衣物，一床板结发硬的棉被，再无其他。
房东是一位耳背的老太太，平日里很少说话，唯独收房租的时候格外清醒。
楼下开着一家杂货店，店主是个沉默的中年男人，门口常年卧着一只花白的老猫。
那猫性子慵懒，整日眯着眼睛晒太阳，很少走动，仿佛也和我一样，习惯了这条老巷的安静与冷清。
巷子深处长着一株百年老梅树，枝干苍劲，每到腊月，便会绽放出满树红梅，白雪落上枝头，红白相映，成了那条灰扑扑老巷里唯一的亮色。
在宁海阁楼的那些年，是我人生中物质与精神双重苦寒的岁月。
为了省钱，我极少开火做饭，一日三餐基本靠着最便宜的挂面度日。
一把挂面，加点粗盐，就是一顿饭。
逢年过节，也舍不得买点荤菜，最多去杂货店称上几两冻米糖，算是给自己一点节日的慰藉。
寒冬来临，阁楼里没有取暖的炭火，房东借我的煤炉，我也因为买不起煤球，一直闲置在墙角。
漫漫长夜，寒风从四面八方钻进来，棉被单薄，我常常蜷缩在床上，整夜整夜地冻得无法安睡。
整座宁海小城，一到傍晚就灯火璀璨，街巷里飘着饭菜的香气，家家户户传出欢声笑语。
万家烟火热闹人间，唯独我身处阁楼，守着一室冰封的清冷。
那种深入骨髓的孤独，比身体的寒冷更让人难熬。
我常常趴在窗边，望着巷子里来来往往的行人，看着老梅树上飘落的雪花，心里空落落的，不知道前路在何方，也不知道这样的日子还要熬多久。
可即便身处绝境，我依旧没有放下手中的笔。
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