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陆凛冬的背影消失在月亮门外，门轴“吱呀”
一声，在雪后寂静的院子里格外响。
祝棉站在廊下，看着那扇门，冻红的手指无意识地蜷了蜷。
院里，只剩下那个箱子。
半旧的樟木箱，四角包着磨损的黄铜，孤零零杵在雪地上。
北风打着旋，卷起雪末扑在漆面黯淡的箱盖上。
“妈……”
细弱的啜泣从腿边传来。
祝棉低头，和平小小的身子缩在她棉裤后面，苍白的小手死死攥着一截裤褶，眼睛惊恐地盯着院子中央。
“不怕，”
祝棉弯腰把女儿拢进怀里，声音放得极柔，“就是个箱子。”
和平把脸埋进她棉衣里，鼻翼快速翕动着。
“臭，”
她闷闷地说，声音发颤，“像……烂菜地里的耗子洞……”
祝棉的心一紧。
厨房门口传来棉鞋拖拉的声音。
援朝揉着眼睛探出头，小鼻子像雷达似的耸了耸：“啥味儿？妈，是肉炖糊了吗？”
口水已经挂在他嘴角。
“吃屁的肉！”
门框边传来硬邦邦的低斥。
建国不知什么时候靠在那里，瘦瘦的身子绷得像根拉满的弓。
他的眼睛像刀子，死死钉在箱子上，一步也没靠近。
“天掉馅饼？”
他嗤了一声，“哼。”
祝棉的心沉了下去。
和平对气味的敏感近乎诡异，建国野狼般的直觉从不出错。
凛冬刚走，军区大行动……牺牲排长的遗孀……樟木箱……她牵着和平，慢慢走向院子中央。
风更大了，雪粒打在箱盖上，噼啪作响。
“妈，我来！”
建国猛地站直。
援朝也蹭了过来，好奇压倒了所有。
祝棉摆摆手。
那味道更浓了——不是腐乳该有的醇香，是阴湿的、甜腥的腐烂气，像一脚踩进埋了太久的淤泥。
她的手悬在铜锁上方一寸，指尖隔着棉线手套，竟感到一丝微弱的、不祥的热度。
“别碰！”
建国低吼。
和平的小手突然用力扯了她一下，另一只手从棉袄口袋里掏出来，攥着那截快磨秃的铅笔头，直直指向箱子侧面一道不起眼的缝隙。
“里面……有虫子画的弯弯道道……”
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