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祝棉的瞳孔一缩。
缝隙？樟木箱厚重，但这侧壁的触感……太实了。
那股甜腥的铁锈气混着腐味，瞬间激活了她的记忆——医院里，血浆袋被替换时，那股致命的、一模一样的气息。
敌特。
又是敌特。
念头如电光火石。
祝棉的手倏然垂下，脸上却绽开一个明亮得能融化冰棱的笑。
“是家乡味啊！”
她扬声喊，声音清脆地穿透冷空气。
援朝的圆脸立刻扬起期待：“啥家乡味？”
“老伯伯家乡最宝贝的东西！”
祝棉弯腰敲敲箱子，发出沉闷的“嘭嘭”
声，“你们猜是啥？”
“肉干？”
“酱菜！”
“都比不上！”
祝棉语气神秘，手上动作却没停。
她三两下解开铜锁，没掀箱盖，只小心翼翼地从最角落抱出一个蒙着厚厚油灰的粗陶小坛。
坛子冰凉刺骨，深褐釉面泛着诡异的光。
那腐臭味瞬间浓烈到呛人。
“哎哟！
臭豆腐！”
援朝捂住鼻子，小脸皱成一团，“臭死啦！”
“傻孩子，这是老家的宝。”
祝棉抱着坛子，神情庄重得像捧着圣物，“老伯伯去了远方，他家乡的老滋味儿跟来陪他娘。
按老规矩，咱得用火烧了这‘家乡味’，让魂灵闻着安息。”
她目光扫过院子角落的沙堆：“建国，去北墙边沙堆扒个坑，要深，齐你腰！”
建国盯着那坛子，磨蹭了一秒，转身去了。
“援朝！
找几根干透的粗柴，还有灶边那半罐煤油！”
“煤油？烧菜不用……”
“快去！”
援朝对上母亲不容置疑的眼神，啪嗒啪嗒跑开了。
祝棉抱着坛子站在风里。
棉絮打着卷，落在她发梢。
怀里的冰冷，坛底诡异的温热，透过棉衣直抵皮肤。
她不动声色地将坛子微微倾斜，指腹按压坛口厚厚的油泥封边。
一丝极淡的红褐色粘液，从封口细不可查的孔隙里渗出来，淌过她褪色的棉线手套。
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