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雪停了，院子里的冰溜子滴滴答答化着水。
援朝趴在炕上，小脚丫晃来晃去，忽然一骨碌坐起来，叉着腰学那天的腔调：“酸不酸？我妈说真心话才甜！”
祝棉正在补陆凛冬军大衣的袖口，听见这话，手里的针线顿了顿。
她抬头看儿子，阳光从糊着旧报纸的小窗挤进来，在援朝毛茸茸的头顶跳着舞。
这孩子，把一场惊险当成了游戏。
“小傻子。”
她笑着摇头，继续穿针引线。
针脚细密，像是要把那天的惊心动魄都缝进结结实实的布里。
炕那头，建国正用油布擦拭那把钢锥。
锥尖在光下泛着冷冽的白，他擦得很仔细，指腹一遍遍抚过锋刃。
“算他骨头硬，”
建国低声说，声音闷闷的，“要是我审，三句就问出来谁指使的。”
陆凛冬坐在门槛上修锄头，闻言抬起头。
他看了看儿子绷紧的侧脸，又垂下眼，继续手上的活计。
屋里安静下来，只有针线穿过布料的窸窣声，和锄头铁器碰撞的轻响。
半晌，陆凛冬从军绿上衣的内兜里掏出一封信。
信纸是部队专用的黄褐色，折痕很深，像是被人反复展开又合上过。
他把信纸展平，放在桌角。
“三连的老李，”
陆凛冬的声音很低，像压在喉咙里，“牺牲了。”
针，停在了半空。
祝棉看着丈夫，看着他微微侧向左耳的姿势——那是助听器让他不自觉地调整听音角度。
阳光照着他眉骨上那道旧疤，泛着青白的光。
“什么时候的事？”
她问，声音很轻。
“三天前。
边境冲突，掩护战友撤退。”
陆凛冬顿了顿，指尖无意识地摩挲着信纸边缘，“他小女儿……在军属医院。
血癌。”
最后两个字，他说得很慢，像是不忍心把它们吐出来。
屋子里更静了。
援朝不晃脚了，建国擦锥子的手停下来，连窗边画画的和平也抬起头，苍白的脸上，一双眼睛黑沉沉的。
祝棉放下针线，站起身。
她走到米缸前，掀开盖子。
小米、高粱、黑米、绿豆、红豆、薏米、莲子……各色的粮食在缸里堆成小小的山。
她伸出手，指尖依次抚过那些颗粒。
凉的，硬的，却又透着生命最原始的暖意。
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