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“陈野不会觉得烫。”
导演摇头，语气肯定，“他从小帮家里生火做饭，冬天也要去山上捡柴，手上的茧比你脚底板还厚。
滚烫的灶灰他都敢直接用手拨。
重来。”
又一遍。
这次，林城控制住手指的细微颤抖，但导演再次喊了卡。
“眼神太‘有东西’了。
放松，放空。
像看一块石头，看一棵树，看一个完全陌生、与你无关的棺材一样看它。
不要赋予它任何意义。”
再来。
还是不对。
一条戏，从清晨天光晦暗，拍到日头偏西，整整拍了十七遍。
灵堂里劣质的香烧完了一扎又一扎，刺鼻的烟雾弥漫不散。
请来的村民从最初的拘谨，到疲惫，到最后几乎只是本能地重复着走位和动作。
但林城还在重复，跪拜，磕头，烧纸，起身，再跪拜……动作越来越慢，越来越沉，像是每一次屈膝和伸手，都要耗尽全身力气。
拍到第二十遍时，林城感觉自己真的被抽空了。
不是疲惫，是更深层的、精神上的虚无。
他跪在那里，看着眼前那口粗糙的白木棺材，脑子里一片空白。
什么技巧，什么人物，什么情绪，什么“表演”
，所有这些概念都消失了。
他只是跪着，像一个被命运、被这片土地、被这无休止的重复彻底榨干了所有反应和感知的空壳，一具仅凭惯性维持着跪姿的躯壳。
这一次，导演没有喊卡。
镜头沉默地运转着，记录下这漫长的、近乎凝滞的三分钟。
最后，陈野极其缓慢地、仿佛对抗着某种巨大阻力般，一点一点撑起身体，站了起来。
他走到棺材边，停下。
然后，伸出右手，指尖在冰凉的木头表面，极其轻微地、几乎不可察觉地触碰了一下。
那不是一个儿子的抚摸，更像一个迷路的人，在确认某块路标的真实性。
停顿。
然后，他收回手，转身，拖着仿佛灌了铅的双腿，一步一步，离开了灵堂。
没有回头。
“卡。”
导演的声音响起，很轻，带着一丝难以察觉的沙哑和……敬意？“这条，过了。”
现场一片死寂。
只有山风吹过破旧灵幡的猎猎声响。
那些村民沉默地看着，几个皱纹深如沟壑的老人，抬起粗糙黝黑、骨节变形的手背，用力揉了揉发红的眼角。
他们不是在为“戏”
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