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“可以了。”
导演看着照片，说，“明天，开机。”
第一场戏，是陈野父亲的葬礼。
没有去影视城，没有搭景，就在村里一片相对平整的空地上。
一口薄皮白木棺材，几张歪斜的长凳，几个花圈。
请了村里几乎所有还能走动的老人和孩子当群演。
他们穿着自己浆洗发白、打着补丁的日常衣服，脸上是日复一日劳作后留下的、近乎木然的皱纹，眼神里没有“表演”
的痕迹，只有见惯了生死离别、贫穷困苦后，深植于骨髓的沉默与顺从。
整个场面，与其说是一场戏，不如说就是这里真实生活的一次切片。
开拍前，导演把林城叫到一边，声音压得很低：“不要‘演’悲伤。
这里的悲伤，不是嚎哭，不是眼泪，甚至不是皱一下眉头。
是麻木。
是因为日子还要过，明天的太阳照样会升起，柴要砍，水要挑，地里的庄稼不会因为死了一个人就停止生长。
所以没时间，也没多余的力气去‘悲伤’。
你懂吗？”
“懂。”
林城点头。
他想起陈阿公说起那些“被石头埋了”
的人时，平淡无波的语气。
“A！”
简陋的灵堂前，一个掉了牙的老汉鼓起腮帮，吹响一支锈迹斑斑的唢呐，声音嘶哑刺耳，不成调子。
稀稀拉拉的村民沉默地走过，往火盆里丢几张黄纸，对跪在棺材前的少年说几句千篇一律、音节含糊的安慰话。
陈野穿着宽大不合身的孝服，跪在冰冷潮湿的泥地上，背挺得笔直，但脖子僵硬地梗着。
有人来拉他，让他去磕头，他就动作滞涩地磕头。
让他去烧纸，他就拿起一叠黄纸，缓慢地伸向火盆。
像个零件生锈、即将停摆的提线木偶。
没有眼泪，没有表情，甚至眼神都是涣散的，没有焦点。
他只是机械地、重复地完成着这些仪式，仿佛灵堂里躺着的、棺材中那个冰冷的男人，与他毫无关联，只是又一个需要他完成的人生流程。
但镜头缓缓推近，特写他的眼睛。
空洞，但在那深不见底的空洞最深处，似乎有什么东西在极其缓慢地龟裂，是死死压住的、一旦释放就足以摧毁一切的黑暗情绪，是连他自己都不敢辨认的、名为“悲伤”
或其他什么的实质。
但他用更坚硬的麻木，把那龟裂死死封住了。
“卡！”
导演喊，声音不高，但在寂静的现场格外清晰，“林城，你刚才，烧纸的手，指尖抖了一下。
为什么？”
“下意识……觉得烫。”
林城老实回答，指尖似乎还残留着那虚幻的灼热感。
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