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感动，是为这被赤裸裸呈现出来的、他们熟悉到骨髓的、属于这片土地的沉重真实。
收工后，林城没跟任何人说话，独自走到村外那条浑浊的小河边，找了块被水流冲刷得圆润的大石头坐下，望着被夕阳染成一片凄艳血红的河水。
他感到一种前所未有的疲惫，不是肌肉的酸胀，是心里某个地方被彻底挖空之后，留下的巨大虚无和钝痛。
好像一部分属于“林城”
的东西，被永远留在了刚才那个灵堂，留在了那口薄棺旁边。
导演不知何时走过来，在他旁边坐下，递给他一根自己卷的、呛人的土烟。
林城接过，学着他的样子点燃，吸了一口，辛辣的烟雾直冲肺管，呛得他弓起身子，剧烈咳嗽，眼泪都迸了出来。
“第一次抽？”
“嗯。”
“陈野会抽。
他可能十二三岁，偷他爷爷的烟叶子，自己就会卷了。”
导演自己深深吸了一口，看着烟雾在血色夕阳中扭曲消散，“你今天的表演，前面那些条，是在‘演’麻木。
最后那条，你是真空了。
当你自己都忘了‘表演’这回事，当你自己都成了那个被掏空的壳子，戏，它自己就活了。”
“但我不知道这是好是坏。”
林城的声音沙哑得厉害，他看着河面上破碎的金光，“演完了，我觉得我出不来。
陈野……好像有一部分钻进了我骨头里，住在里面了。
我好像……把一部分自己，丢在刚才那里了。”
“那就别急着出来。”
导演也看着河水，侧脸在暮色中轮廓坚硬，“陈野这个角色，会在你身上留很久。
几个月，几年，也许一辈子，变成你性格里一道看不见的裂缝，或者一块沉甸甸的压舱石。
这就是干我们这行的代价。
你想真的吃透一个角色，想让他从纸上活过来，你就得打开自己，让他住进来。
让他生长，让他开花，也可能……让他某些部分在你心里腐烂，变成你永远也甩不掉的记忆和重量。”
林城沉默。
他想起了前世零星看过的那些传记，那些为角色耗尽心血、最后很长时间甚至一生都困在某个阴影里的演员。
那种代价，曾经觉得遥远，此刻却如此真切地压在了自己心上。
“你怕了？”
导演问，转头看他。
“有点。”
“怕就对了。”
导演笑了，那笑容在渐浓的暮色里，有种奇异的力量，“不怕的演员，成不了真正‘好’的演员。
因为不怕，说明你根本没真的进去，你只是在安全的距离外，玩一场叫做‘表演’的游戏。
只有真的怕被吞噬，怕出不来，怕自己的一部分真的被换掉，你才算是摸到了那道门槛。”
那天晚上，林城在油灯跳跃不定的光晕下，翻开陈阿公给的、一本小学生用的田字格本，开始写日记。
这是陈阿公的建议：“心里头堵了石头，搬不开，就写出来。
写出来，石头就化了，路就通了。”
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