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石头很沉，比看上去重得多。
表面光滑冰凉，像父亲的手。
他想象父亲在无数个夜晚，坐在这块石头前，一下一下地磨那把斩雪。
刀越来越锋利，他手上的茧越来越厚，鬓角的白发越来越多。
“周叔，”
沈惊鸿的声音闷闷的，“我爹他……走的时候，疼不疼？”
周铁柱没有回答。
黑暗中，只有风声和远处巡夜士兵的脚步声。
过了很久，久到沈惊鸿以为他睡着了，老兵的声音才响起来，沙哑得像砂纸磨过铁器。
“战场上走的人，没有不疼的。
但你爹他……走得硬气。
身上中了十几刀，刀刀在前胸。
他是正对着敌人倒下的。
我们找到他时，他手里还握着刀，眼睛睁着，望着北方。
蛮子的将旗被他压在身下，染透了他的血。”
周铁柱顿了顿。
“小将军，你知道那面将旗现在在哪里吗？”
沈惊鸿摇头。
“在燕云军的中军大帐里。
每一任主将都会把它挂在案前。
那是你爹用命换来的，是燕云军的魂。”
沈惊鸿将磨刀石贴在胸口。
石头冰凉，但贴着贴着，就暖了。
他闭上眼睛。
黑暗中，他仿佛看到了父亲——那个他记忆中永远高大、永远沉默的男人。
小时候他骑在父亲肩头看元宵花灯，父亲的手扶着他的后背，稳得像一座山。
后来父亲戍边，一年只回家一次，每次回来都带一些小玩意儿——北狄的骨笛、草原的鹰羽、戈壁的玛瑙石。
母亲嘴上说“带这些做什么”
，背地里却把每一样都仔细收好。
父亲最后一次离家时，沈惊鸿十三岁。
那天早晨起了雾，父亲披甲上马，忽然回头看了他一眼。
那一眼，沈惊鸿记了两年。
他当时不懂那目光里有什么。
现在他懂了。
是托付。
父亲在托付他——照顾好母亲，守好这个家。
他两样都没有做到。
母亲走了，家也没了。
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