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战场上，敌人的全身都是武器。
第三次——”
韩通顿住了，看着从地上爬起来的沈惊鸿，忽然问：“你怕不怕？”
沈惊鸿擦去嘴角的血——第三次时他被绊倒时咬到了自己的舌头。
他抬起头看着韩通。
“怕。”
“怕什么？”
“怕输……不，怕死。”
韩通忽然笑了。
那笑容在他满是风霜的脸上，比哭还难看。
独眼周围的皱纹挤在一起，像干涸的河床。
“怕死就好。”
他说，“怕死的人，才能在战场上活下来。”
他拍了拍沈惊鸿的肩膀，那只手和父亲的刀一样沉重。
“从今天起，你就是燕云军的人了。
明日卯时初起来，先练三个月的刀。
什么时候能用木刀接我十招，什么时候让你碰真刀。”
那天夜里，沈惊鸿躺在营房的通铺上，听外面的风声。
雁门关的风和老家不同。
老家的风是软的，带着稻花香和池塘的水汽；这里的风是硬的，带着沙砾和血腥。
风声从关墙的缝隙里钻进来，呜呜咽咽的，像是无数人在哭。
营房里充斥着陌生人的气息——汗味、皮革味、灯油味，还有某种说不清的、属于边关的荒凉味道。
有人打鼾，有人磨牙，有人在梦里喊娘。
沈惊鸿睁着眼睛，盯着黑暗中的房梁。
房梁被岁月熏得乌黑，上面刻着许多名字。
有些笔画工整，有些歪歪扭扭，有些只刻了一半。
他想象那些刻下名字的人——他们是谁？现在在哪里？还活着吗？
周铁柱睡在他旁边。
老兵翻了个身，忽然低声说：“小将军，睡不着？”
沈惊鸿“嗯”
了一声。
周铁柱沉默了一会儿，然后从枕头下摸出一样东西，递给他。
是一块磨刀石。
手掌大小，被用得凹下去一块。
石头的边缘被磨得光滑圆润，中间凹陷处的纹理细密均匀，那是无数次重复同一个动作才能留下的痕迹。
“你爹的。”
周铁柱说，“他出战之前交给我的，说如果他回不来，就给你。”
沈惊鸿接过磨刀石。
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