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他只剩这把刀，这块磨刀石，还有周铁柱转述的那句话——“让他替我”
。
三个月后，他接住了韩通的第十一招。
那天傍晚，操练结束后，韩通将他单独留了下来。
校场上只剩下他们两个人，夕阳将他们的影子拉得很长。
韩通从兵器架上取下斩雪，双手捧着，递给他。
“拿着。”
沈惊鸿接过父亲的刀，这一次，他的手不会再抖了。
韩通看着他，那只独眼里有一种复杂的光芒。
骄傲，欣慰，还有一丝担忧。
“明天，你跟着斥候队出关。
任务是侦查北狄的游骑动向。
遇到敌人，能避则避，不能避——”
他顿了顿。
“就用这把刀。”
那一夜，沈惊鸿没有睡着。
他坐在营房外的马桩旁，将斩雪从刀鞘中拔出，就着月光，用父亲的磨刀石一下一下地磨。
刀身映出月光，也映出他的脸。
十五岁的脸，还带着少年人的青涩，但三个月边关的风沙已经将那份青涩磨出了棱角。
皮肤粗糙了，嘴唇干裂了，眉宇间多了几分父亲的样子。
他磨得很慢。
磨刀石贴着刀锋，从刀格滑向刀尖，再抬起来，回到刀格。
一遍，一遍，又一遍。
刀锋越来越亮，在月光下泛出幽蓝色的光。
他想，明天会是什么样子？
会怕吗？会。
会死吗？不知道。
但他知道一件事——他不会退。
因为沈家的男人，站着死，不跪着生。
天快亮时，他将磨好的刀收回鞘中。
站起身来时，他发现自己的手，终于不再抖了。
远处，雁门关的城楼在晨曦中显现出巍峨的轮廓。
关外的草原一望无际，一直延伸到天边。
那里是北狄的地盘，是父亲战死的地方，是他即将奔赴的战场。
十五岁的沈惊鸿握紧腰间的刀，迎着第一缕晨光，走向了属于他的命运。
他并不知道，这一走，就是十年。
他也不知道，在这条路的尽头，有一个人在等他。
那个人此刻远在千里之外的金陵城，正坐在书房里，对着窗外的一丛青竹，写下人生的第一首边塞诗。
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