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韩通沉默了片刻。
他的独眼里闪过一丝沈惊鸿看不懂的情绪——不是同情，不是怜悯，更像是某种遥远的追忆。
然后，他转过身，从兵器架上取下一柄木刀，扔给沈惊鸿。
“拿着。”
沈惊鸿接住木刀。
刀很轻，轻得让他有些不适应，和他腰间那柄斩雪完全不同。
他握惯了父亲的刀——哪怕只是握着，没有真正用过——那种沉重的、踏实的分量已经刻进了他的记忆里。
韩通拔出自己的木刀，摆出一个起手式。
他的动作随意而自然，像是做过无数次。
“来。
让我看看沈铮的儿子，有几分像他爹。”
周围的士兵们停止了操练，纷纷围过来。
沈惊鸿听到窃窃私语——
“沈铮？是去年战死的那个沈将军？”
“这是他儿子？才多大啊……”
“沈家还真不愧是将门啊！”
“嘘，别说话，瞧瞧咱们的小沈将军怎么样。”
……
沈惊鸿握紧木刀，深吸一口气，架好起手式，猛地一用力便冲了上去。
他输了。
输了三次。
第一次，韩通一刀磕飞了他的木刀。
他甚至没看清对方是怎么出手的，只觉得虎口一麻，刀就脱了手。
木刀在空中翻了几个跟头，落在三步外的沙地上，发出沉闷的响声。
沈惊鸿不甘心，连忙后撤步，顺势捡起木刀，重新再战。
第二次，韩通在他冲到半途时忽然侧身，脚下一绊，他整个人失去平衡，重重摔在地上。
尘土扑进他的口鼻，呛得他剧烈咳嗽。
他听到周围有人发出轻轻的笑声。
沈惊鸿没有感到羞愧，依旧是不甘。
第三次，他学乖了，不再猛冲，而是谨慎地绕着韩通移动，试图寻找破绽。
但韩通只是站着，木刀垂在身侧，看起来浑身都是破绽，又好像一个破绽都没有。
他试探性地刺出一刀，韩通微微侧身就避过了。
他再刺，再避。
第三刀刺出时，韩通的木刀忽然动了——他根本没看清那柄刀是怎么抬起来的，只觉得脖颈一凉，刀锋已经架在了他脖子上。
“三次。”
韩通收起木刀，声音没有起伏，“第一次，你握刀太紧。
握刀如握鸟，太紧则死，太松则飞。
第二次，你只顾看我的刀，不看我的脚。
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