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三指捻住第二支，点燃第一支的尾端。
火苗跳了一下，顺着香身往上爬，青烟升起，细而直，钻向帐顶。
他低头，看着那缕烟，忽然觉得鼻子有点酸。
他没哭。
二十六年了，眼泪早流干了。
七岁那年在井里，雪灌进领子，冷得想叫娘，一张嘴全是冰碴子。
后来逃命，饿极了啃树皮，咽不下去，只能吐出来再舔一遍。
再后来练符，扎破手指蘸血画，疼得整夜整宿睡不着，也只是咬牙扛着。
他不怕疼。
可有时候，一点点暖的东西上来，反倒撑不住。
他伏下身，额头抵在案上。
“爹。”
他开口，声音低得几乎听不见，“娘。”
没人应。
帐子里静得很，香火噼啪了一声，火星掉在砚台上，烫出一个小黑点。
他没抬头，继续说：“孩儿……走到这儿了。”
话卡住了。
接下来怎么说？说我已经带人打进来了？说姚德邦就在前面等着？说我想冲进去砍了他，可师父不让？
都不对。
他们要是还在，肯定不想听这些。
他娘活着时最怕血，杀鸡都要躲开。
他爹一辈子本分，连骂人都不大声。
他们要是知道儿子现在满脑子怎么杀人、怎么破阵，非得心疼死不可。
他闭上眼。
脑子里却清楚起来。
那年除夕，火光冲天。
他躲在柴房后头，听见脚步声越来越近。
有人踹开门，喊：“孙家那小子呢？”
另一个说：“搜完了，井里也没人。”
带头的那个冷笑：“跑了也好，省得脏咱们的手。”
那时他还小，不懂什么叫“跑了也好”
。
只记得雪落在脸上，化了，顺着脖子往下流，冷得像刀割。
后来他在路上讨饭，有次经过一个村子，看见一家人围炉吃饭。
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