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孩子夹菜掉地上，母亲笑着骂了一句，父亲伸手摸了摸孩子的头。
他就站在篱笆外，看了一会儿，然后转身走了。
他不是嫉妒。
他是怕自己也会变成那样——忘了仇，过日子，最后连爹娘长什么样都想不起来。
所以他一直绷着。
绷了快二十年。
可现在，绷不住了。
他把第三支香也点上了，三炷并列，火光映在他脸上，一闪一闪。
他低声说：“孩儿不知道该往哪走。
打也不是，不打也不是。
师父说不能破封印，我知道他是为大局。
可我站在这儿，脚下踩的是兄弟们的血，眼前是姚德邦的老窝，我……我真想一把火烧了它。”
他说着说着，嗓音哑了。
“可我又怕。”
他承认了，“怕我一冲动，放出了更坏的东西。
怕我报了仇，却害了更多人。
我……我不想再让别人家的孩子，也像我一样，蹲在井里等雪化。”
香烟缭绕，气味渐渐浓了。
他不再说话，只是伏在那里，任思绪飘着。
画面一个个冒出来：母亲推他进井时的手，那只手上有茧，指甲裂了口；父亲倒在门槛上的样子，后脑勺流着血，眼睛还睁着；还有那天在茅山门口，他跪着，雪落在肩上，三天三夜，没人理他，直到清雅道长走出来，看了他一眼，说：“进来吧。”
那些事都没过去。
它们只是被他压在底下，一层层盖住，像埋棺材那样，填土、踩实、种草，假装什么都没发生。
可今天，他不想埋了。
他想看看它们还在不在。
他慢慢抬起头，看着三炷香。
火光微弱，烟却升得稳，笔直地往上走，穿过帐顶，仿佛能通到天上。
他忽然想起小时候听过的说法：人死了，魂还在亲人身边转。
你不找它，它也不敢靠近。
你一焚香，它就知道你在叫它。
“你们要是还在，”
他轻声说，“就给我句话吧。”
说完，他闭上眼。
不是入定，也不是睡。
就是lettinggo。
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