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油灯灭了。
最后一点火苗缩成黄豆大小，晃了两下，噗地熄了。
帐子里顿时黑得彻底，只有香头还燃着，一星红点浮在半空，像谁在黑暗里睁着眼。
孙孝义没动。
他坐在那儿，手还搭在案角，指头挨着那张卷好的地图。
绳子勒进纸里，印出几道浅痕。
刚才烧完青鸟符时掌心的凉意还没散，现在又添了油尽灯枯的闷气，压得人胸口发沉。
他知道天快亮了。
不是看见，是感觉出来的。
这种地方，黎明前最黑，也最静。
连风都歇了，外头巡哨的脚步声也不见了，大概换班的人偷懒，躲哪儿打盹去了。
他不想管。
他也不想动。
可那根香不能不点。
他慢慢抬起手，从怀里摸出个布包。
布是粗麻的，洗得发白，边角磨出了毛边。
打开来，里面躺着三支土香，灰不溜秋的，比庙里卖的差远了。
这香不是茅山用的，也不是什么灵物炼的，就是乡下纸马铺里最便宜的那种，五文钱三支，专供穷人家拜鬼神。
他捏起一支，对着香头吹了口气，又顿住。
不是不信，是怕不够诚。
小时候听村里的老道士讲，焚香问亲，要净手、漱口、三拜九叩。
他现在手上有血，嘴里发苦，膝盖早就废了——跪茅山那三天，爬都爬不起来。
规矩是一套，活人怎么走，还得看自己。
他把香凑到鼻尖闻了闻。
一股子草木灰混着胶水的味道，呛人。
挺好，真东西都这样，不香艳，不勾魂，就那么一股子实诚劲儿。
他伸手，在案上摸索。
砚台还在，哈砚，茅山四宝之一，清雅道长亲手给他的。
石头冰凉，边角被磨圆了，墨池里干干净净，没剩一点墨。
他记得上次用它画的是引雷符，雷没引来，倒是把自己的手震得发麻。
他就把香插在砚台边上。
动作很慢，像是怕惊着什么。
香立住了，歪了一点，他自己看了眼，也没去扶。
让它歪着吧，反正也不是给活人看的。
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