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汤普森的眼泪流得更凶了。
他没有擦，任由它们流。
他是射手，射手的眼睛不能有泪，因为泪水会模糊视线，会影响瞄准。
但比赛已经结束了，赛季已经结束了，他不需要再瞄准了。
他可以流泪了。
他想起2015年夺冠的那个夜晚，他在更衣室里抱着奖杯，笑得像个傻子。
那时候他以为夺冠很容易，以为只要投进那些三分，冠军就会自己送上门来。
他错了。
夺冠很难，非常难。
难到你投进了七个三分、单节拿了23分，还是赢不了。
难到你拼尽全力、燃烧自己、把最好的自己献给这场比赛，还是不够。
汤普森伸手去拿毛巾，手指碰到毛巾的瞬间，他看到了自己的手——在抖。
不是因为冷，不是因为累，是因为一种更深层的东西，是身体在告诉他：你已经掏空了自己，什么都没有了。
他把毛巾盖在脸上，毛巾很快被眼泪浸湿了，温热地贴在皮肤上，像一只安慰的手。
他在毛巾下面闭上了眼睛，肩膀开始抖动，不是哭泣的抖动，是那种呼吸不畅的痉挛，胸腔像是被什么东西堵住了，每一次呼吸都要用尽全力。
格林终于抬起了头。
他看到汤普森用毛巾盖着脸，肩膀在抖。
他没有说话，只是看着。
他从来不知道汤普森会哭——那个在球场上永远面无表情、投进三分也不庆祝的汤普森，那个在更衣室里永远沉默寡言、听着音乐不说话的汤普森，那个被球迷叫做“佛祖”
的汤普森。
原来佛也会哭。
格林站起来，走到汤普森面前，站住。
他不知道该说什么。
他不是不会说话的人——他在球场上喷垃圾话，在更衣室里激励队友，在新闻发布会上怼记者。
但此刻，他找不到任何一句话。
因为任何话都是废话。
任何“明年再来”
都是谎言，任何“我们已经很棒了”
都是自我安慰，任何“这不是你的错”
都是侮辱。
所以他什么都没说。
他只是站在那里，把手放在汤普森的肩膀上，用力按了按。
汤普森没有动，也没有拿掉脸上的毛巾。
他只是让那只手留在自己的肩膀上，感受那掌心的温度——烫的，像一块刚从火里取出的铁。
格林的掌心永远是烫的，因为他的手永远在握拳、在击掌、在拍地板、在做那些充满力量的事情。
此刻，那只烫手安静地放在他的肩膀上，不动，不说话，只是在那里。
像一根拐杖，像一面墙，像一座沉默的灯塔。
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