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更衣室的门又被推开了。
科尔走进来，脚步很轻，轻得像是不想惊动任何人。
他的西装外套不知道什么时候脱了，衬衫的袖子卷到手肘，领带歪在一边，头发被汗水打湿了贴在额头上。
他的表情平静，但那种平静不是真正的平静，是一个统帅在战场上输掉了最后一场战役之后，面对满地的尸体和残破的旗帜时，强迫自己保持的那种平静。
他站在更衣室中央，看了一眼格林，看了一眼汤普森，看了一眼那些散落在地上的毛巾和水瓶，看了一眼战术板上被抹掉的字迹，看了一眼那两只并排放着的球鞋。
他看了很久，像是在做最后的告别。
然后他开口了，声音很轻，轻得像风。
“孩子们。”
格林抬起头。
汤普森拿掉了脸上的毛巾。
两个人都看着科尔。
科尔站在那里，双手插在裤袋里，肩膀微微塌着。
他的嘴唇动了动，想说什么，但嘴巴张开又闭上。
他在寻找词语，但任何词语都是苍白的。
他想说“你们打得很好”
，但“很好”
不够好。
他想说“这不是你们的错”
，但这就是他们的错——他们是73胜的球队，输球就是他们的错。
他想说“明年我们会回来的”
，但明年太远了，远得像另一个世界。
“你们——”
科尔的声音卡在喉咙里，像一根鱼刺，吞不下去也吐不出来。
他停了几秒，深吸了一口气，然后说：“你们不需要我说什么。
你们知道这场比赛意味着什么。
你们也知道，我们输在哪里。”
他顿了顿，眼睛看向格林。
“德雷蒙德，你防了他四十八分钟。
你做了你能做的一切——贴身、绕前、包夹、垃圾话，所有的手段都用上了。
他得了45分，那不是你的问题。
那是他的问题。
是他太强了。”
格林的嘴唇颤抖了一下，没有说话。
科尔又看向汤普森。
“克莱，你第三节投进了七个三分。
你做了你能做的一切——跑位、接球、出手、命中。
你一个人拿了23分，把我们从悬崖边拉了回来。
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