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格林是第一个走进球员通道的人。
不，不是“走”
——是“逃”
。
他的脚步快得像是在被什么东西追赶，每一步都踩得地板咚咚响，那声音在空旷的通道里回荡，像一连串沉闷的鼓点。
他的影子被身后的灯光拉得很长，投在前方的墙上，扭曲、变形，像一只被踩扁的虫子。
他的头是低着的。
不是那种自然的低头——人在走路时总会微微低头看路——而是一种刻意的、用力的、几乎是把脖子折断一样的低头。
他的下巴贴着胸口，眼睛盯着脚尖，视线里只有自己的鞋和地板之间的那一条缝。
他不看两边墙上挂着的湖人名宿照片，不看前方通道尽头那扇写着“客队更衣室”
的门，不看身后那片还亮着灯光的球场。
他什么都不敢看。
因为他怕自己一抬头，就会看到那个24号。
那个在他面前投进了5个三分的24号，那个在他头上完成绝杀的24号，那个在他扑上去封盖的时候球从指尖“消失”
的24号。
那个他防了整整四十八分钟、用尽了所有手段——贴身、绕前、包夹、犯规、垃圾话——却依然砍下45分的24号。
格林的手在发抖。
不是那种微微的颤抖，是那种控制不住的、从手腕一直抖到指尖的痉挛。
他试图握紧拳头，让手指蜷缩进掌心，用指甲掐自己的肉，用疼痛来压制颤抖。
但手指不听使唤，它们像五根被拧松的螺丝，在他的手掌边缘晃荡。
他咬着牙，咬得腮帮子上的肌肉鼓起两个硬邦邦的疙瘩。
牙关咯吱咯吱地响，那声音从耳朵传进大脑，像有人在他的颅骨内侧磨刀。
他想骂人。
想骂裁判、骂湖人、骂斯台普斯中心的地板、骂那该死的篮筐。
但嘴巴张开，只有一团滚烫的气从喉咙里涌出来，没有声音。
因为骂谁呢？裁判没有误判，湖人没有作弊，地板是标准的nba地板，篮筐是标准的nba篮筐。
林昊就是在他头上投进了那些球，就是在三个人包夹下投进了那个绝杀。
他防了，拼了命地防了，用身体、用意志、用每一次起跳、每一次伸手、每一次贴防去阻止那个人。
但那个人就是比他高、比他快、出手点比他高、投篮比他准。
这不是裁判的问题，不是运气的问题，不是任何借口能解决的问题。
这是实力的差距。
格林不想承认。
他的大脑在拒绝这个事实，像一台过热的机器，所有的齿轮都在空转，发出刺耳的金属摩擦声。
他的脚步越来越快，快到最后几乎是在跑。
他的球鞋踩在通道的地板上，啪嗒啪嗒啪嗒，像一个人在雨中奔跑。
他要离开这里，越快越好，越远越好，远到那个24号从这个世界消失。
他撞开了更衣室的门。
门板砸在墙上，发出一声巨响，墙上的灰被震落了几粒。
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