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两个人站在那里，面对面，没有说话。
格林的嘴唇动了动，想说什么，但嘴巴张开又闭上。
他从来不是一个不会说话的人——他在球场上喷垃圾话，在更衣室里激励队友，在新闻发布会上怼记者。
但此刻，他找不到任何一句话。
因为任何话都是废话。
任何“明年再来”
都是谎言，任何“我们已经很棒了”
都是自我安慰，任何“这不是你的错”
都是侮辱。
所以他什么都没说。
他只是站在那里，一只手扶着库里的肩膀，像一根拐杖。
汤普森从底角走过来。
他的球衣湿透了，头发贴在额头上，那双永远像没睡醒的眼睛此刻红红的。
不是哭过的那种红，是忍着泪的那种红——眼眶充血，眼皮微肿，鼻头泛红。
他走到库里面前，停了一下，然后伸出手，在库里的胸口轻轻拍了一下。
“我们尽力了。”
他说，声音沙哑得像砂纸磨过铁皮。
库里看着他，点了点头。
他想说点什么，比如“是的我们尽力了”
，比如“这不是你的错”
，比如“明年我们会回来的”
。
但这些话到了嘴边，全部卡在喉咙里，像一根鱼刺，吞不下去，也吐不出来。
他只能点头。
一下，两下，三下。
然后低下头，看着地板上的那滩汗水。
汤普森的眼泪终于流了下来。
不是那种嚎啕大哭，是那种无声的、克制的、从眼角慢慢渗出来的泪。
一颗，两颗，三颗，顺着脸颊流下来，滴在地板上，和林昊的那滩汗水混在一起，分不清是谁的。
他没有擦。
任由它们流。
他是一个射手，射手的眼睛不能有泪，因为泪水会模糊视线，会影响瞄准。
但比赛已经结束了，赛季已经结束了，他不需要再瞄准了。
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