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他站在门口，胸口剧烈起伏，汗水从下巴滴落，砸在地板上。
他扫了一眼更衣室——空无一人。
毛巾散落在地上，水瓶横七竖八地躺着，战术板上的字迹还没有擦掉，科尔的笔迹歪歪扭扭地写着最后一个战术：“斯蒂芬，弧顶三分。”
格林盯着那几个字，眼睛像被针扎了一样疼。
他走过去，伸出手，手掌按在战术板上，用力一抹。
白色的字迹被汗水洇开了，变成一团模糊的白色污渍，像一块墓碑上的苔藓。
他看着那团污渍，看了很久，然后转身走向自己的更衣柜。
他坐下来。
椅子发出一声呻吟，像是承受不住他的重量。
他双手撑在膝盖上，低着头，盯着地板。
地板上有一滩水，不知道是谁洒的，可能是水瓶倒了，可能是汗水，可能是眼泪。
他盯着那滩水，看着天花板上灯光的倒影在那滩水里晃动，白花花的一片，刺得他眼睛发酸。
他想起了一个画面——2015年总决赛，勇士4比2击败骑士，他在更衣室里举着香槟，对着镜头大喊：“我们是冠军！
我们是冠军！”
那时候他的眼睛是亮的，嘴角是向上的，整个世界都是他的。
现在呢？他的眼睛是干的，嘴角是向下的，世界还是那个世界，但已经不是他的了。
73胜。
他想起这个数字，胃里像被人打了一拳，翻江倒海。
他在那73胜里打了所有比赛，每一场都拼尽全力，每一场都在喷垃圾话，每一场都在用身体、用犯规、用所有能用的手段去阻止对手。
他以为73胜是终点，以为只要拿到73胜，总冠军就是囊中之物。
他错了。
73胜什么都不是，只是一个数字，一串记录在案的历史，一个被人记住然后被人遗忘的注脚。
格林的拳头砸在更衣柜的铁门上，发出“咚”
的一声闷响。
铁门凹进去一个坑，他的指关节裂开了一道口子，血从伤口里渗出来，顺着手指流下来，滴在地板上，和那滩水混在一起。
他不觉得疼。
或者说，这种疼和心里的疼比起来，什么都不算。
他把拳头收回来，盯着指关节上的血，血在灯光下是暗红色的，不像电影里那么鲜艳，而是浑浊的、暗淡的，像生锈的铁。
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有人推门进来。
格林没有抬头，但他知道是谁——汤普森。
整个勇士队只有汤普森走路没有声音，像一只猫，脚底踩着棉花，安静得让人忘记他也在房间里。
汤普森走到自己的更衣柜前，没有坐下。
他站在那里，背对着格林，肩膀微微起伏。
他的球衣湿透了，贴在背上，能看出脊椎的轮廓，一节一节的，像一排被压弯的骨头。
他伸手去解鞋带，手指在颤抖，解了两次都没有解开。
那双鞋带他系了上千次、解了上千次，从来没有失手过。
但今天，他的手指像不属于自己，笨拙得像五根木棍。
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