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团团也跟进来，跳上沙发，在她旁边盘好。
她靠着抱枕，看着窗外。
阳光很烈，但屋里很凉快。
她不想做事。
不是累，是懒。
懒了，就不想动。
不动，就坐着。
坐着，也不无聊。
有猫，有风，有光。
够了。
（内心暗语：下午，该做点安静的事。
不学习，不工作，不赶进度。
看书，看闲书，看没用的书。
有用没用，标准不是学到了什么，是开心。
开心了，就有用。
）她走进书房，在书架前站了一会儿。
目光从一排排书脊上扫过，有读过的，有没读过的，有买来就没拆封的。
抽出一本薄薄的散文集，封面是淡蓝色的，印着一只飞鸟。
是一位日本作家写的，讲他在乡下独居的日子。
种菜，劈柴，做饭，看书，写字。
她翻到上次读到的地方。
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他写夏天：“夏天是最安静的季节。
不是因为声音小，是因为声音多。
蝉鸣，蛙叫，雨声，风声。
声音多了，就不吵了。
像一首交响乐，每个乐器都在演奏，但合在一起，就是和谐。”
她读到这里，停下来，听窗外的蝉鸣。
嘶——嘶——嘶——，一声接一声，密得像织布。
以前觉得吵，现在不觉得了。
不是蝉变了，是她变了。
她的心里静下来了，外界的嘈杂也跟着一起沉淀到听觉的底层，变成了一层厚实绵密的底噪。
她拿着书走回客厅，在飘窗上坐下。
窗外的阳光透过纱帘照进来，落在书页上，纸面被晒得微微发热。
她翻过一页，手指拂过纸面，是温暖的触感。
他写他种番茄，种了几十棵，每天早晚去看，看它们有没有长大，有没有变红。
有一棵长在墙角，阳光照不到，叶子黄黄的，他以为它不会结果了。
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