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但它还是结了，虽然比别的晚了一个月，而且只结了一颗。
那颗番茄很小，红得很淡。
他舍不得吃，在手里放了好一会儿，才咬了一口。
“酸，但酸里有甜。”
他写道，“不是甜，是希望。
它还活着，它还在结果。
明年，它会结更多。”
她读到这句的时候，眼前浮现出自己那棵种在角落的小番茄。
它也结果了，两颗。
她吃了一颗，另一颗还挂在枝头，等着它再红一点。
她伸手摸了摸垂下来的枝条，绿叶间藏着两颗小小的果实，一颗红的，一颗青的。
红的她已经尝过了，甜的；青的还没熟，硬邦邦的，捏起来像一颗弹珠。
（内心暗语：番茄，要等。
等它红，等它甜。
不等就摘，是涩的。
等了，就甜。
不是每一次等都有结果，但不等，一定没有。
）团团从沙发上跳下来，走到飘窗边，轻轻一跃，在她旁边盘好。
她把书放在膝盖上，腾出一只手摸它的头。
它眯起眼，发出咕噜咕噜的声音。
空调的冷风从背后吹过来，书页被吹动了几页。
窗外的阳光从白色变成金黄，光线斜了，影子长了。
她看了它一眼，它已经在梦里了。
它的胡须在微光里细细的，银白色的，像一根根琴弦。
随着呼吸轻轻颤动，像有人在很远的地方，在弹一首很慢的曲子。
她继续读书。
他写他劈柴，用一把旧斧头，木头是松木的，干透了，一劈就开。
劈开的木头断面有松脂的香味，混着木屑，闻着就安心。
他把劈好的木头码在屋檐下，一层一层，整整齐齐。
冬天烧火，夏天听雨。
木头不急，他也不急。
木头等了一年，从冬天等到夏天。
他等了一个下午，从午后等到傍晚。
等到了，就劈。
劈完了，就码。
码好了，就看。
看够了，就回屋。
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