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在伏尔加河与地狱支流交汇的彼岸，坐落着一座名为大基捷日的城市。
这座城市从未出现在任何一张正经的地图上，因为它只在人们极度疲惫且绝望的时候，才会从沼泽的雾气中浮现出来。
伊万·伊里奇·普罗霍罗夫是一名在“红色镰刀”
重型机械厂负责拧螺丝的三级钳工。
他住在一栋像是被巨人嚼碎后又吐出来的赫鲁晓夫楼里，走廊里永远飘着一股酸白菜、湿羊毛和绝望的焦糊味。
这是一个周二的傍晚，天空呈现出一种病态的紫罗兰色，像是一块在福尔马林里泡久了的猪肝。
伊万拖着像是灌了铅的双腿，走进了位于地下室的“第42号工人食堂”
。
这不是普通的食堂，它的天花板低得让人窒息，墙纸是那种仿佛在模仿霉菌生长的淡绿色，头顶的日光灯管发出类似濒死苍蝇的嗡嗡声，每闪烁一次，伊万的太阳穴就跟着抽搐一下。
伊万感到一种深刻的、仿佛灵魂被抽干的空虚。
这种空虚并非来自于胃部，而是来自于他大脑皮层深处那个负责“意志力”
的区域。
白天，他被工长彼得罗维奇像训狗一样辱骂了六次，在拥挤得连呼吸都要排队的有轨电车上被一个胖妇人用手肘顶了十二次腰眼，为了抢购一张打折的黑麦面包，他在寒风中站立了四十分钟。
他的心理能量条，已经红得发黑了。
此刻，他站在食堂的柜台前。
柜台后站着的不是人类，而是一个名叫别西卜·西多罗维奇的肥胖生物。
这怪物穿着一件沾满油污的白色大褂，脸上挂着一种油腻而慈悲的微笑，他的眼睛像是两颗浸泡在油脂里的葡萄干，闪烁着诱惑的光。
“亲爱的伊万·伊里奇，”
别西卜的声音像是用生锈的铁勺刮过锅底，“今天累坏了吧？看看你的脸色，灰得像是一周没扫的炉灰。
来点什么？我们要刚出锅的‘自我放弃’油条，还是特制的‘习得性无助’红菜汤？或者是限量供应的‘多巴胺瞬间爆发’糖霜甜甜圈？”
伊万的喉咙里发出一声干涩的嘶吼。
他的理智，那个微弱得像风中残烛的声音告诉他：吃点黑面包，吃点酸黄瓜，哪怕是一碗只有盐味的荞麦粥也好。
但是，他的手不听使唤。
那种被心理学家称为“自我损耗”
的诅咒降临了。
当一个人的自控力被生活榨干时，大脑会自动选择阻力最小的路径。
对于伊万来说，健康饮食需要计算、需要烹饪、需要忍耐，那是攀登珠穆朗玛峰；而垃圾食品只需要张嘴，那是躺在温暖的泥沼里下沉。
“给我……给我来一份油炸猪肉排，配白面包，还要一杯加了糖浆的浓茶。”
伊万听见自己说，声音陌生得像是从录音带里放出来的。
别西卜·西多罗维奇满意地切下一大块足有砖头厚的猪肉排，那肉排在油锅里炸得金黄，滴着浑浊的油脂。
他把这坨散发着罪恶香气的东西扔进盘子，又浇上一勺浓稠的、像胶水一样的肉汁。
“这是给你的奖赏，伊万·伊里奇，”
魔鬼低语道，“你今天辛苦了，你值得这份‘即时满足’。
至于未来？去他妈的未来，谁知道明天你会不会被车床压断手指呢？”
伊万端着盘子坐到角落里。
周围的食客们都在狼吞虎咽。
坐在他对面的是会计谢尔盖，这家伙以前是个精明的小伙子，现在却胖得像个发酵过度的面团。
谢尔盖面前堆着像小山一样的蛋糕，他的手指上沾满了奶油，眼神涣散，嘴里塞满食物，发出含混不清的嘟囔声。
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