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“这不是我的错,”
谢尔盖一边嚼着一块致死量糖分的蛋糕,一边眼泪汪汪地说,“这是命运。
健康饮食是给那些住在别墅里的特权阶级准备的。
我们这种人,就算吃了燕麦,也还是要在这个该死的车间里磨洋工。
既然结果都一样,为什么不让自己现在爽一下?”
这就是“习得性无助”
的实体化。
伊万看着谢尔盖,感到一阵深深的恐惧。
他知道谢尔盖说得不对,但他找不到反驳的力气。
伊万叉起那块猪肉排,送进嘴里。
第一口咬下去,油脂在口腔里爆裂,一种廉价的、工业合成的香味直冲天灵盖。
那一瞬间,多巴胺像廉价的烟花一样在他的大脑里炸开。
他感到了短暂的、虚假的幸福。
那种被工作压榨的痛苦似乎被这层厚厚的油脂暂时封印了。
但这只是魔鬼的契约。
二十分钟后,血糖过山车开始俯冲。
伊万的血糖指数像是在坐跳楼机,从云端直坠地狱。
首先是困倦。
一种无法抗拒的、像是被湿棉被蒙住头的困意袭来。
他的眼皮重得像挂了铅块。
紧接着是情绪的崩塌。
他突然觉得这辈子毫无希望,觉得自己就是一滩烂泥,觉得隔壁桌那个正在喝汤的老妇人在嘲笑他的失败,觉得墙上的列宁像在对他皱眉。
“我完了,”
伊万趴在桌子上,心里充满了莫名的悲观和烦躁,“我这辈子就这样了。
我是个废物,连控制自己吃什么都做不到。”
这不是他的想法,这是高血糖后的戒断反应,是生理层面的化学物质在强奸他的大脑。
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就在这时,食堂的灯光突然熄灭了。
黑暗中,传来了沉重的、湿漉漉的脚步声。
啪嗒,啪嗒,啪嗒。
像是巨大的水蛭在地上爬行。
一束惨绿色的聚光灯打在食堂中央的布告栏上。
那里贴着的不是菜单,而是一张巨大的、还在滴血的人体解剖图。
图上的大脑被染成了黑色,而胃部则像是一个正在沸腾的熔炉。
一个阴冷的声音在整个食堂回荡,那声音不属于别西卜,而是来自更深层的黑暗:
“伊万·伊里奇·普罗霍罗夫。
自我效能感:零。
意志力储备:枯竭。
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