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谢尔盖耶夫卡蜷缩在伏尔加河支流的支脉旁，像一枚被冻僵的纽扣，缝在灰蒙蒙的冻土里。
这里的冬天漫长得令人窒息，风雪裹挟着沙砾，刮过低矮的木屋，发出呜咽般的“呜咽”
。
居民们裹紧破旧的皮袄，步履蹒跚地走向“红砖食堂”
——一座由废弃教堂改建的、散发着霉味和廉价伏特加气息的公共空间。
他们的眼神空洞，仿佛被冻住的冰凌，只在谈论“米粒”
时才短暂地亮起一点微光。
米粒，这罗刹国最神圣的货币，是面包、是温暖、是活下去的凭证。
可在这片冻土上，米粒却成了最奢侈的幻影，只属于那些懂得用血汗去换的人。
伊万·彼得罗维奇，一个瘦削如枯枝的男人，便是这谢尔盖耶夫卡里唯一还懂得“换”
米粒的人。
他的妻子玛莎·伊万诺夫娜，却只懂得“要”
米粒。
玛莎的美是那种病态的、浮在表面的美，像冬日河面上薄薄一层冰，透着光却冷得刺骨。
她总在伊万疲惫地拖着空麻袋回家时，用指尖轻点他冰凉的肩头：“伊万，米粒呢？我的米粒呢？你又去给那些老家伙们跑腿了，像条狗一样。”
伊万从不争辩，只是沉默地解开麻袋，倒出几粒干瘪的谷子，放在玛莎摊开的手心。
玛莎的指尖立刻蜷缩起来，仿佛那米粒是烧红的炭火：“就这？这能填饱肚子吗？我闻得到，你身上有汗臭，还有那些老家伙的臭味！”
伊万的汗臭，来自他每天在“伏尔加磨坊”
干的活——那是一座半塌的石磨坊，由镇上最富有的商人科斯佳·尼古拉耶维奇掌控。
科斯佳是个圆胖的家伙，下巴上总挂着油渍，他给伊万的“报酬”
是两把发霉的米粒，外加一句：“伊万，你这老狗，跑得比兔子还勤快，可别忘了，米粒是恩赐，不是工资。”
伊万点头哈腰，把米粒塞进玛莎的裙兜，然后继续在磨坊的寒风里推磨。
磨坊的齿轮发出刺耳的呻吟，像在嘲笑他的卑微。
玛莎却把米粒当成了天经地义的恩典。
她开始挑剔：米粒要饱满的，不能有虫眼；要热的，不能冷的；要能换新衣的，不能只够糊口。
她不再满足于伊万的米粒，而是把目光投向镇子上那些衣着光鲜的男人——比如镇长的儿子弗拉基米尔，他总在“红砖食堂”
里晃荡，皮靴锃亮，口袋里鼓鼓囊囊地塞着米粒，随手就撒给玛莎。
“来，小猫，尝尝我的米粒。”
弗拉基米尔的笑声在食堂里回荡，像一把钝刀，割得伊万的胃生疼。
玛莎的嘴角弯起，像猫舔着鱼骨，她不再等伊万的米粒，而是主动凑过去，把手指插进弗拉基米尔的口袋，轻轻一捏，便掏出几粒饱满的谷子。
伊万的肺里塞满了风雪和沉默。
他不再抱怨，只是在夜深人静时，坐在自己那间漏风的木屋里，用冻僵的手指，把仅有的米粒一粒一粒地数好，放进一个破陶罐。
罐子是玛莎的嫁妆，刻着歪歪扭扭的“幸福”
二字。
伊万数着数着，突然咳起来，咳得整个屋子都在抖。
他摸了摸胸口，那里像被冰锥扎穿了。
他想起小时候，父亲在伏尔加河畔的冰面上教他捕鱼——“孩子，鱼不是天上掉的，是手里的钩子钓的。”
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