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可如今，钩子早被玛莎的索取磨成了铁锈，他只剩一双空手，和一具在寒风中慢慢散架的身子。
玛莎的索取终于到了尽头。
一个雪夜，伊万拖着病躯，从磨坊回来，手里攥着两粒米。
他刚推开门，就听见玛莎在屋里和弗拉基米尔的笑声。
弗拉基米尔的皮靴在地板上踩出响亮的“啪嗒”
声：“玛莎，别理这老废物，跟我走，我有新米粒，能换整条毛毯！”
玛莎的笑声像碎玻璃：“伊万，你听到了吗？弗拉基米尔的米粒，比你的暖和多了！”
伊万没说话，把那两粒米轻轻放在桌上，转身就走。
他没回屋，而是直接倒在了雪地里。
雪片落在他脸上，像冰凉的吻。
他想，反正米粒也没了，倒不如让雪埋了。
第二天，玛莎收拾了仅有的几件破衣裳，跟着弗拉基米尔走了。
伊万在雪地里醒来，浑身僵硬。
他没去找玛莎，而是拖着病腿，走到镇子边缘的废弃谷仓。
谷仓的屋顶漏着天，但墙是结实的。
他用捡来的木板，把漏风的地方糊上，又在角落里挖了个小坑，埋下仅有的几粒米——不是为了吃，而是为了“种”
。
他开始干活，不是为了磨坊的米粒，而是为了自己的米粒。
他砍来枯枝，生起小火，烤干了从河滩捡来的野草籽，再用石头磨成粉。
他不再跑腿，不再哈腰，只是默默在谷仓里劳作。
冬天的风在谷仓外呼啸，像一群饿狼在嚎，但谷仓里，火苗却一点点暖了起来。
他把草籽磨成粉，拌上雪水，揉成小饼，放在火边烘烤。
饼子的香气在寒夜里飘散，像一道微弱的光。
他不再数米粒，而是数日子——每天一饼，慢慢养好病。
他的病，是被玛莎的索取冻出来的，现在，他用劳动一点一点地化开。
谢尔盖耶夫卡的居民们开始议论伊万。
他们说：“伊万疯了，那老骨头，还敢不给米粒？等着饿死吧。”
可伊万没死，反而瘦削的脸上有了血色。
他不再去“红砖食堂”
，而是把烤好的小饼，用破布包好，悄悄放在镇子口的石缝里——给那些更老、更穷的老人。
老人摸着饼，眼眶发红：“孩子，你……你这是干啥？”
伊万只摇头，说：“米粒，是活的，不是死的。”
他开始在谷仓的角落，用捡来的谷壳和干草，编成小筐，把草籽一粒粒地收进去。
米粒的仓库，从破陶罐，变成了一个结实的木箱。
他不再需要弗拉基米尔的米粒，也不再需要科斯佳的恩赐。
他成了谢尔盖耶夫卡里唯一一个能自己“种”
米粒的人。
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