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诺夫哥罗德的钟楼再次敲响，十二点整，钟声撞碎在冰封的伏尔加河上，震得窗棂簌簌发抖。
伊万·彼得罗维奇·斯捷潘诺夫却站在圣索菲亚大教堂的祭坛前，指尖轻抚着那枚新得的钻石领针——针尖在烛光下折射出细碎的光，像一簇被冻结的星火。
他将镶钻圣像盒推上祭坛，圣像盒的金边在阴影里泛着刺眼的光，仿佛在嘲笑神父的旧十字架。
“神父，”
他声音洪亮，带着酒气和得意，“这是上帝赐予我的恩典，不是吗？”
神父的嘴唇翕动，却只吐出几个气音，像被冻僵的鸟鸣。
伊万没听见，只顾着在圣像镜中端详自己：领针、金表、貂皮大衣，无一不闪耀着“胜利”
的印记。
他不知道，教堂的墙壁正从内侧渗出细小的冰晶，如泪痕般蜿蜒而下，而圣像盒里，那尊圣母玛利亚的面容，正被冰霜慢慢覆盖成一片空白。
教堂外，诺夫哥罗德的街道被雪埋得只剩轮廓。
德米特里·伊万诺维奇在“老鹰”
咖啡馆的窗后，正揉着面团，指节冻得发紫。
他看见伊万的貂皮大衣在雪地里划出一道黑痕，像一道未愈的伤口。
德米特里把面团狠狠砸在案板上，碎屑飞溅如雪。
“又来了，”
他喃喃，声音被风撕碎，“这骄傲，迟早要让他沉进伏尔加河的冰层里。”
妻子玛莎在厨房的炉火旁，用围裙擦手，火光映着她眼底的阴影：“德米特里，伊万的福分……是别人的灾祸。”
德米特里没接话，只把面团揉得更紧——在诺夫哥罗德，沉默是比诅咒更锋利的刀。
伊万的炫耀，像雪地里蔓延的火苗，越烧越旺。
第二天，他驾着那辆从彼得堡运来的“斯大林特制”
轿车，停在街角。
车轮碾过积雪，发出清脆的“咔嚓”
声，他掏出一沓崭新的卢布，拍在咖啡馆的木桌上：“来，为我的新工厂干杯！”
侍者战战兢兢地端上伏特加，伊万却一把推开酒杯，从口袋里抖出一枚金表，表链上刻着“胜利”
二字。
“看，”
他大笑，声音在空荡的街巷里撞得四壁生疼，“这表，是上帝的馈赠！”
他妻子安娜坐在角落，手指绞着围巾，声音轻得像一片雪花：“伊万，我们该感谢上帝，而不是炫耀。”
伊万却只挥手：“安娜，你不懂。
福分是给看得见的人的。”
安娜没再说话，只把头埋进围巾，像一只受惊的夜莺。
德米特里在对面面包店的窗后，看见伊万的钻石领针在烛光下跳动，像一只不安分的毒蜂。
他听见隔壁女人的耳语：“他以为自己是沙皇？”
德米特里没回头，只把半块黑面包塞进衣袋——这面包是昨天的，发霉了，却比伊万的“福分”
更实在。
伊万的“福分”
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