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开始滚成雪球。
他买下城郊的“胜利庄园”
,花园里种满从彼得堡运来的玫瑰,花圃旁立着一座镀金的“胜利”
雕像。
落成典礼上,他让乐队吹奏《国际歌》,自己站在高台上,高举香槟:“诺夫哥罗德的骄傲,就在我手中!”
人群沉默,只有风在树梢上呜咽。
伊利亚·尼基福罗维奇,那个拄着拐杖的老工人,站在人群后,眼窝深陷如枯井。
他看着伊万,声音沙哑如枯叶:“斯捷潘诺夫,别炫耀了……齐齐摩尔在看着你。”
伊万一愣,随即大笑:“齐齐摩尔?在诺夫哥罗德,我们信的是东正教!”
他挥挥手,像赶走一只苍蝇,转身就走。
伊利亚没动,只把拐杖在地上戳了个深坑,雪屑飞溅,像一滴未落的泪。
他妻子在小屋的窗后,看见伊万的轿车在雪地里留下车辙,像一道被撕裂的伤口。
伊万的福分,却在某个雨夜开始崩裂。
他新买的工厂,因一场“意外”
起火,黑烟直冲云霄。
伊万跪在焦黑的废墟前,雨水混着泪水流进眼睛,却还在喊:“我的福分……我的福分!”
邻居们远远站着,没人靠近。
德米特里在面包店门口,看见伊万的轿车停在路边,车窗结满冰霜,像一张凝固的哭脸。
他妻子玛莎在厨房里,把最后半块黑面包掰成两半,递给他:“德米特里,伊万……该低头了。”
德米特里没接,只盯着窗外,雨点打在玻璃上,像无数细小的嘲笑。
伊利亚·尼基福罗维奇在街角,把拐杖插进雪地,喃喃:“齐齐摩尔的馈赠……开始收回了。”
低谷如诺夫哥罗德的雪,无声地降临。
伊万躲进“胜利庄园”
的破屋,门锁锈迹斑斑,像一道被遗忘的伤口。
安娜终于离开了,只留下一封信,字迹被泪水晕开:“伊万,我曾以为你的福分是光,现在,它成了影。”
伊万在破屋里翻着旧报纸,上面印着“斯捷潘诺夫工厂破产”
的标题,字迹小得像蚂蚁。
他把报纸揉成一团,扔进火炉,火焰却只舔了舔纸边,没烧起来。
窗外,诺夫哥罗德的钟声敲响,沉闷如丧钟,每一声都像在提醒:你曾是光,现在,你是影。
邻居们开始在街角低语。
德米特里在面包店门口,把新出炉的面包分给几个孩子,声音轻得像在自言自语:“伊万的福分……现在成了大家的谈资。”
一个孩子问:“为什么?”
德米特里没回答,只把面包塞进孩子手里,像塞进一个秘密。
玛莎在自家门口,看见伊万在街上踉跄而行,手里攥着半块发霉的黑面包。
她没上前,只把门关得更紧。
伊万却停住了,抬头望向天空,雨丝斜织成网,他喃喃:“为什么……为什么他们笑我?”
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