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没人回答，只有风在巷子里呜咽，像无数个“为什么”
在回荡。
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那夜，诺夫哥罗德下起了大雪。
伊万蜷缩在破屋的角落，炉火早已熄灭，寒气从墙缝里钻进来，像无数细小的冰针。
他摸出那枚金表，表盘上“胜利”
二字在昏暗中泛着微光。
他记得，就在一个月前，他还在教堂里，把表放在圣像盒旁，对神父说：“这是上帝的恩典。”
现在，表链断了，表盖裂开，指针停在了“12:00”
——一个永远无法前进的时刻。
他忽然听见了声音，不是风，不是雪，是低语，从墙壁里渗出来，像腐烂的木头在呻吟。
“伊万……”
声音沙哑，带着冰碴的质感。
伊万猛地抬头，屋子里一片漆黑，只有窗外的雪光透进来，映出墙上摇晃的影子。
他看见影子在动，扭曲着，像一条蛇在爬行。
他想喊，喉咙却像被冻住，发不出声。
影子越聚越浓，渐渐显出人形——一个瘦削的、穿着破旧修士袍子的男人，脸上没有五官，只有一片空白的阴影。
那是齐齐摩尔。
“你曾炫耀……”
齐齐摩尔的声音像冰在碎裂，“现在，我们分享你的低谷。”
伊万想逃，但身体被钉在原地，像被冻在了冰里。
齐齐摩尔伸出手，没有手，只有黑影，却抓向伊万的胸口。
伊万的钻石领针在黑暗中闪过一道光，像一颗坠落的星，然后——消失了。
他感到一阵刺骨的寒意，从胸口蔓延到全身。
他看见自己的手指在变灰，像被风吹散的尘埃。
“不……”
他嘶哑地喊，声音在空荡的屋里撞得粉碎，“我的福分……我的福分……”
齐齐摩尔笑了，没有声音，但笑声像冰锥扎进伊万的耳朵。
它身上的阴影在蠕动，从伊万的钻石领针、金表、甚至那辆破轿车的碎片中，慢慢凝聚。
齐齐摩尔的“脸”
上，浮现出伊万的影子——那是在教堂里、在街角、在庄园里，那个骄傲地展示一切的伊万。
“你曾说，福分是给看得见的人的……”
齐齐摩尔的声音在颤抖，像冰层下的暗流，“现在，我们看见了。”
伊万的视线开始模糊。
他看见德米特里站在门外，手里拿着半块面包，眼睛空洞地望着这间破屋。
他看见玛莎在窗后，泪水流过脸颊，却没擦。
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