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林烬看着他，忽然伸出手，在他头上轻轻拍了一下。
小石头抬起头，看着林烬，笑了。
傍晚，阿诚从铺子回来，看见院门口放着一个布包。
不大，灰扑扑的。
他捡起来，打开——里面是一把野葱，很嫩，还带着泥。
旁边还有一张纸条，上面写着几个字——“炒鸡蛋好吃。”
阿诚笑了。
他拿着那把野葱走进院子，小石头正在菜地边蹲着，用手挖坑。
看见他手里的葱，眼睛一亮。
“那个爷爷又送东西来了？”
阿诚点点头。
“那他什么时候来？”
阿诚不知道。
他把野葱洗了，切碎，打了几个鸡蛋，炒了一盘。
很香，小石头吃了很多。
阿诚也吃了，吃着吃着，眼泪就掉了下来，掉进碗里，和饭混在一起，分不清了。
阿诚又吹起了笛子。
吹的是那首老曲子，很慢，很轻。
吹着吹着，他忽然停下来，抬起头，看着院门口。
那里站着一个人，不是林烬，不是老人，是那个老头。
他佝偻着背，站在月光下，手里提着一盏灯笼。
灯笼的光很暗，只照亮他脚下一小片地方。
他的脸藏在阴影里，看不清表情。
阿诚站起身，看着那个老头，没有说话。
老头也没有说话。
两个人就那么看着，隔着整个院子，隔着满地的月光。
过了很久，老头开口了。
“他好了。”
阿诚愣了一下。
“谁？”
老头没有回答。
他转过身，朝巷子走去。
走了几步，停下来，没有回头。
“告诉他，别再回来了。”
阿诚站在那里，看着那道佝偻的背影越走越远，越走越远，最终消失在巷子尽头。
他攥着那块玉佩，站了很久。
风吹过来，凉飕飕的，他打了个寒噤。
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