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他转过身，走回院子。
菜地还是那片菜地，枣树还是那棵枣树，石桌上那盘炒鸡蛋已经凉透了。
他站在那里，看着这一切，心里忽然涌起一股说不清的悲伤。
他想起那个老头，想起他佝偻的背影，想起他那双沾满了泥的手，想起他说的那句话——“他好了。”
他不知道那个老头是谁，但他知道，他替林烬把什么东西带走了。
带走了，就回不来了。
晚上，阿诚没有睡。
他坐在林烬床边，握着林烬的手，等着。
林烬的手很暖，不是以前那种凉，是正常的、活人的温度。
阿诚握着，心里忽然觉得很踏实。
那种踏实，跟收萝卜、跟卖豆浆、跟菜地里的萝卜发芽时一样，淡淡的，稳稳的，像脚下的地，像头顶的屋檐。
天快亮的时候，林烬醒了。
他睁开眼，看着阿诚，没有说话。
阿诚看着他，也没有说话。
两个人就那么看着，看了很久。
然后林烬开口了。
“饿了。”
阿诚笑了。
他走进灶房，盛了一碗粥，端出来放在床边。
林烬坐起来，端着碗，慢慢地喝。
他喝得很慢，每一口都嚼很久，像是在品什么东西。
喝完了，他把碗放下，看着阿诚。
“甜。”
他说。
阿诚的眼泪又掉了下来。
他坐在床边，握着林烬的手，哭得像个孩子。
他哭了很久，哭到嗓子都哑了，才停下来，擦了擦眼泪，抬起头。
林烬看着他，伸出手，在他头上轻轻拍了一下。
“别哭了。”
林烬说。
阿诚点点头，但还是忍不住。
他趴在床边，把脸埋进被子里，肩膀一耸一耸的。
林烬没有动，就那么坐着，手放在阿诚头上，没有拿开。
窗外，天亮了。
太阳出来了，照在院子里，照在菜地上，照在那棵枣树上。
萝卜苗在风里轻轻摇晃，绿油油的，像一片绿色的海。
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