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阿诚站在地头，看着那片新翻的土，心里忽然觉得很踏实。
那种踏实，跟以前不一样，以前是不知道明天会怎样，但还是愿意等。
现在他知道，明天会怎样——明天，他会继续浇水、拔草、施肥，林烬会帮他，小石头会捣乱，老人会坐在廊下喝茶。
日子就是这样，一天一天，不紧不慢。
阿诚在灶房做饭。
林烬坐在灶台边，帮他烧火。
火映在他脸上，忽明忽暗，阿诚看着他，忽然问了一句。
“前辈，那个老头呢？”
林烬往灶膛里添了一根柴，看着火苗舔着锅底，沉默了一会儿。
“走了。”
“去哪儿了？”
林烬没有回答。
他把最后一根柴塞进灶膛，站起身，拍了拍手上的灰。
“该去的地方。”
阿诚没有再问。
他低下头，继续切菜。
菜刀在案板上发出笃笃笃的声音，很有节奏，像在敲什么。
林烬站在旁边，看着他的手，看着那把菜刀在菜板上起落。
他看得很认真，像是在记什么东西。
月亮很圆，很亮。
阿诚坐在院子里吹笛子，吹的是那首老曲子，很慢，很轻。
林烬坐在石桌旁，闭着眼睛听。
小石头趴在他腿上，听着听着就睡着了。
老人把他抱进屋，出来的时候，手里拿着一件薄毯，披在林烬身上。
“夜里凉。”
老人说。
林烬睁开眼，看着那件薄毯，看了很久。
然后他低下头，把薄毯拢了拢，裹紧了一些。
笛声在月光里飘着，很轻，很脆，像秋天的风，吹过菜地，吹过枣树，吹过那些刚刚埋下去的萝卜种子。
林烬听着，嘴角微微上扬了一瞬。
日子一天天过去，萝卜发芽了，绿油油的，铺了一地。
阿诚每天浇水，盼着它们长大。
林烬也帮忙，拔草、松土、捉虫。
他的手很巧，捉虫的时候轻轻一捏，虫子就死了，不伤叶子。
小石头也学着捉，捉了半天，一只也没捉到，还被虫子咬了一口，哭了一鼻子。
阿诚笑他，说他连虫子都打不过。
小石头不服气，说那虫子太小了，他让着它。
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