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是图像，是声音，是气味。
是法尔哈迪手上液压油的味道，是马吉德眼睛下面青灰色的阴影，是贾瓦德下巴收紧的那一下，是无人机在钠灯下泛著的暗淡金属光泽。
这些不是语言。
他没有办法把它们变成语言。
“我喝了一杯茶。”
他说。
“军需品的红茶。
比德黑兰那杯还苦。”
“放方糖了吗。”
“没有。”
“下次放。”
他嘴角动了一下。
幅度很小，他自己都没有察觉。
“莎拉。”
“嗯。”
“你明天早上还会去画那棵树吗。”
“会。”
“画完以后——”
他停了一下。
他不知道自己想说什么。
画完以后发给我看？画完以后告诉我裂缝又宽了多少？画完以后——
“画完以后，我告诉你裂缝又宽了多少。”
她说。
“不是今天。
是等你回来以后。
你自己来看。”
阿里握著手机。
岩壁上的水汽聚成另一滴，沿著之前的轨跡缓慢下滑。
“可能要很久。”
他说。
“我等。”
电话那头安静了几秒。
她的呼吸还是那么轻，那么稳。
“我要掛了。”
阿里说。
“嗯。”
“莎拉。”
“什么。”
“呼吸对，人就稳。”
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