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她的呼吸停了大约半秒。
然后恢復了。
“是。
我画了。
一丛很小的草。
只有两片叶子。
从石头的断面处长出来的。
不知道长了多久。”
阿里没有说话。
“你怎么记得我手腕转的角度。”
她问。
阿里把手机换回左手。
岩壁上的水珠滑到尽头，滴落。
落在某处，发出很沉的一声。
“不知道。”
他说的是实话。
他不知道。
他不知道为什么记得她手腕转的角度。
不知道为什么记得她画裂缝时笔尖停的那一下。
不知道为什么记得她抬头时先侧一下的习惯。
不知道为什么记得她眼睛的顏色——琥珀色，蜂蜜和陈年树脂之间的那种顏色。
这些东西进入了他的脑子，没有经过他的允许，就留在那里了。
像坎儿井里的水，从雪山流下来，在完全黑暗的地下流了几百年，不需要任何人的允许。
“阿里·礼萨。”
她说。
这是他第一次听到她叫他的全名。
不是阿里，不是礼萨，是阿里·礼萨。
她把重音放在礼萨上。
那是伊玛目礼萨的名字，什叶派第八位伊玛目，葬在马什哈德。
他母亲是马什哈德人，给他取了这个名字。
“什么。”
“你今天做了什么。”
又是这个问题。
他把手机握紧了一点。
虎口的茧压在手机壳上，压出一道浅白色的印子。
他张了张嘴。
喉咙里的肌肉又动了一下。
还是没有声音出来。
不是不想说，是那些事情在他的脑子里不是用语言存储的。
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