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伊万诺夫的声音透着满满的恶意，那种恶意不是喊出来的，是藏在那种故作轻松的语调里的。
他像是在聊一件无关紧要的小事，像是在说今天天气不错，像是在说他早上吃了什么。
“那个瘸子的脚，我看见了。
走不了路。
那个大个子，他的肩膀也伤了。
两个人，在这林子里，能走多远？”
林墨咬着牙，不让自己听进去。
他知道伊万诺夫在说什么，他知道他想干什么。
他想让自己乱，让自己怕，让自己从那道石缝里冲出去，让自己犯错。
他试图不听，试图把枪端得更稳，他狠狠盯着那片林子，盯着每一棵树，每一块石头，每一丛灌木。
可那个声音不放过他。
它从左边飘过来，又从右边飘过来，从四面八方围过来，像一张网，越收越紧，勒得他喘不过气。
“我打了快二十年的仗。”
伊万诺夫的声音忽然变了，不再是那种轻佻的、戏弄的语气，而是变得低沉、平缓，像是一个老兵在火堆旁跟战友聊天。
可那种平缓比刚才的轻佻更可怕，因为它底下藏着的，是更大的恶意。
“在阿富汗，在车臣，在那些你们连名字都没听过的地方。
我见过很多人死。
有敌人，也有朋友。
死的时候，什么样子的都有。
有的哭，有的叫，有的什么声音都没有，就那么看着你，眼睛里全是问号。”
他顿了顿，声音忽然低了下去，像是在自言自语，又像是在跟林墨分享一个秘密。
“那个大个子，他叫什么？”
林墨不说话。
他的嘴唇抿成一条线，血从咬破的地方渗出来，咸腥的，涩的。
他把枪口朝那个方向偏了偏，没有开枪。
他看不见他。
“名字不重要。”
伊万诺夫自己回答了自己，声音里带着一丝笑意，像猫在逗弄一只已经逃不掉的耗子，“重要的是，他死了。
我打了一枪，打在他脑袋上。
他连哼都没哼一声就倒了。
像一袋面粉，从高处掉下来，噗的一声，砸在雪地里。”
林墨的手开始抖。
不是冷的，是恨的。
那种从骨头缝里往外钻的、烧得五脏六腑都在冒烟的恨，像一把火，从胃里烧到胸口，从胸口烧到喉咙，烧得他眼睛通红，烧得他浑身上下每一根骨头都在咯吱咯吱地响。
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