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“砰——！”
svd的枪声在黎明前的寂静中炸开，闷厚、沉重，像有人在凹槽里放了一炮。
子弹擦着树干飞过去，树皮炸开一片，木屑飞溅，在灰白色的晨光里像一群受惊的飞蛾。
伊万诺夫在那声枪响之前就已经缩了回去，像一只受惊的乌龟，把脑袋缩进了壳里。
他甚至连眼睛都没眨一下，那个动作行云流水，是多年战场生涯刻进骨头里的本能。
没打中。
林墨的手指还搭在扳机上，枪口还在冒着青烟。
他的眼睛贴着瞄准镜，暗绿色的视野里，那棵树干上多了一道新鲜的、白生生的伤口，可树后面没有人。
什么都没有。
他咬着牙，把枪口向左偏了半密位，又向右偏了半密位。
他在等，等那个人从树后面再探出来，哪怕只有一瞬，哪怕只有半个脑袋，他就能把子弹送进他的颅骨。
可伊万诺夫没有探出来。
他从树后面传出了声音。
“年轻人，不要……再做无用的……挣扎了。”
是中国话。
说得磕磕绊绊的，像刚学会不久，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，带着浓重的、刀刮铁锈一样的口音。
那声音不大，可在寂静的黎明里，在空旷的林海中，它像一把钝刀，一下一下地剜在林墨的耳膜上。
林墨的心猛地缩了一下，像被一只无形的手狠狠攥住了。
不是因为他怕，是因为那个声音在用中文说话——他在说给林墨听，他在用林墨能听懂的语言，把刀子递进他的胸膛。
他把枪端起来，对准声音的方向。
枪托抵住肩窝，右肘撑地，左臂垂着，用膝盖顶住枪身。
他的呼吸屏住了，手指搭在扳机上，只要那个声音再近一点，再清晰一点，他就能扣下去。
可他看不见他。
他只能听见那个声音，从林子里飘出来，断断续续的，忽左忽右的，像风，像幽灵，像一条看不见的蛇，慢慢地往他耳朵里钻，往他脑子里钻。
“你的朋友，走了。”
那四个字像四根钉子，一根一根地钉进林墨的太阳穴。
他的手指在扳机上抖了一下，没有扣下去。
不是不想，是那一刻他的大脑忽然一片空白，像是被人从里面掏空了。
“那个背着他的大个子，还有那个瘸子……”
伊万诺夫的声音顿了顿，像是在回味什么，然后又响起来，带着一种让人浑身发冷的、漫不经心的轻佻，“都被我杀掉了。”
林墨的牙齿咬得咯吱响。
腮帮子上的肌肉一棱一棱地凸起来，太阳穴上的青筋像蚯蚓一样在皮肤底下蠕动。
他的手指搭在扳机上，听那个声音在风里飘着，像一条毒蛇，慢慢地缠上他的喉咙，越缠越紧。
“你猜他们走了多远？”
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