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何坚站在门口，手里拄着拐杖，看着她。
夕阳的光照在他身上，把他的影子拉得很长。
画眉鸟在院子里叫着，声音清脆，像在唱歌。
她朝他挥了挥手。
他也抬起手，挥了挥。
然后她转身，走了。
什刹海边的海棠花还在落。
花瓣很少，稀稀拉拉的，在风里飘着，落在湖面上，落在石阶上，落在她的肩上。
她站在树下看了一会儿，伸出手，接住一片。
花瓣很小，粉白色的，薄薄的，举起来对着阳光看，光能透过花瓣，把它照得透明，像是一片薄薄的蝉翼。
她握了一会儿，松开手。
花瓣从她手心里飘走，在空中转了几圈，然后缓缓落下，落在满地的落花里，分不清是哪一片。
她想起土肥原玲子信里的话：“我走了。
谢谢你。
海棠花，替我看看。”
看到了。
每年都看。
她替她看，替酒井美惠子看，替守林人看，替丹增看，替李智博看，替马云飞看。
那些走了的人，看不到今年的花开了。
但她看到了。
她看到了，他们就看到了。
她慢慢走回宿舍，上楼，开门，开灯。
桌上的东西还在。
她站在桌前，把那盆茉莉枯枝拿起来，看了看。
还是那样，干巴巴的，褐色的，但还立着。
她把它放回原处，坐到窗前。
窗外，月亮升起来了。
圆圆的，亮亮的，挂在深蓝色的天幕上，像一枚巨大的银币。
月光照在什刹海的湖面上，银光闪闪的，像是铺了一层碎银。
海棠花在月光下看不清颜色了，但她知道它们在那里，在枝头，在风里。
她看了一会儿，拉上窗帘，躺到床上。
闭上眼睛，耳边只有风声，和远处湖水的轻轻拍岸声。
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