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高寒走在他旁边，没有扶他，只是慢慢地陪着他走。
屋里，桌上已经摆好了饭菜。
红烧肉、炒青菜、鸡蛋汤，还有一碟花生米。
红烧肉烧得红亮亮的，肥瘦相间，冒着热气，香味扑鼻。
何坚在主位上坐下来，拿起那瓶二锅头，拧开盖子，给自己倒了一杯，又给高寒倒了一杯。
“来，喝一杯。”
高寒端起酒杯，和他碰了一下。
何坚一仰头，把酒干了，咂了咂嘴，长长地呼出一口气。
高寒也喝了一口，酒辣辣的，呛得她直咳嗽。
何坚笑了，眼睛眯成一条缝：“你还不会喝酒，这么多年了还不会。”
“不会就不会，不丢人。”
高寒擦了擦嘴，又夹了一块红烧肉放进嘴里。
肉炖得烂，入口即化，咸甜适中，味道很好。
两个人吃着饭，聊着天，和五十年前在上海的时候一样。
只是少了三个人。
马云飞不在了。
李智博不在了。
欧阳剑平出差了，不在北京。
但何坚还在。
她还在。
两个人，一桌菜，一壶酒。
够了。
吃完了饭，高寒帮王秀英收拾了碗筷，又坐了一会儿。
太阳西斜了，金色的阳光斜斜地照进天井里，把一切都镀上了一层暖色调。
她站起来，说该走了。
何坚送她到门口。
他拄着拐杖，走得很慢，一步一步地挪到门口，扶着门框站定。
“高寒。”
他叫她。
她回头。
“你一个人，好好的。”
她看着他，点了点头。
“你也是。
好好的。”
她走出院子，走到胡同口，回头看了一眼。
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