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“今天海棠花开了。
很好看。
我站在树下看了很久，想起很多人。
守林人、丹增、李智博、马云飞。
他们都不在了。
但花还在，树还在。
明年还会开。
我会替他们看的。”
她放下笔，把信纸折好，放在桌上，和那些东西放在一起。
沙漏、信、明信片、照片、陶片、茉莉枯枝、怀表、守林人和丹增的照片、守林人的种子、土肥原玲子的信、竹内云子的信、李智博的那本书、马云飞的酒瓶。
还有这封没有收信人的信。
她站起来，走到窗前，拉开窗帘。
月亮升起来了。
圆圆的，亮亮的，挂在深蓝色的天幕上，像一枚巨大的银币。
月光照在什刹海的湖面上，银光闪闪的，像是铺了一层碎银。
海棠花在月光下看不清颜色了，但她知道它们在那里，在枝头，在风里，在明天早上的阳光里。
她看了一会儿，拉上窗帘，躺到床上。
闭上眼睛，耳边只有风声，和远处湖水的轻轻拍岸声。
她想起那棵梧桐树，在上海，淮海中路。
两个人抱不过来。
阳光从叶缝里漏下来，在地上洒了一地碎金。
竹内云子站在树下，年轻的时候，在等一个人。
等了很久，没有等到。
后来她去了纽约，在图书馆整理档案，看中央公园的樱花。
每年春天，她会给北京写信，问那棵树还在不在。
树在。
树一直在。
她也会一直在。
替他们看着那些树，那些花。
一年一年，直到她也走不动了，直到她也只能在窗户里看看。
但没关系。
会有人接替她。
会有人站在什刹海边，看着海棠花，想起那些走了的人。
一代一代，不会断。
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