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阳光从窗户照进来，照在他脸上，把他的皱纹照得格外清晰。
他靠在椅背上，看着窗外的什刹海，沉默了一会儿。
“高寒。”
他开口，声音很轻，“你说，五十年后，还有人记得我们吗？”
高寒在他旁边坐下来，想了想，说：“也许有，也许没有。
但不管有没有，我们都做了该做的事。
这就够了。”
“够了。”
他点点头，靠在椅背上，闭上眼睛。
画眉鸟在楼下叫着，声音清脆，像在唱歌。
阳光从窗户照进来，照在他们身上，暖洋洋的。
高寒坐在他旁边，没有说话。
过了一会儿，何坚的呼吸变得均匀起来。
他睡着了。
高寒站起来，拿起挂在衣架上的外套，轻轻地盖在他身上。
然后她坐回椅子上，看着窗外的什刹海。
海棠花在风里飘着，花瓣落在湖面上，跟着水波慢慢地漂。
有人放风筝，一只红色的蝴蝶在天上飘着，线很长，风筝很小，在蓝天里摇摇晃晃的。
线没有断。
放风筝的人在地面上牵着，稳稳的。
她看了一会儿，转身回到桌前，拿起那盆茉莉枯枝。
干巴巴的，褐色的，但还立着。
她把它放在窗台上，和那盆新茉莉并排。
一个枯的，一个活的。
枯的不会发芽了，但还立着。
活的会开花，会香，会长出新的枝条。
她不会扔掉那盆枯的。
它在那里，她就记得。
记得那些年，记得那些事，记得那些人。
何坚在椅子上翻了个身，嘟囔了一句什么，又睡着了。
画眉鸟还在叫，声音清脆，像在唱歌。
高寒坐在窗前，看着窗外的海棠花。
花还在落，一片一片的，粉白色的，像雪。
她看了一会儿，拉上窗帘，坐到桌前，拿起笔，继续写信。
写给谁？不知道。
只是想写。
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