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他提起小泥炉上的陶壶，壶嘴一倾，沸水冲进白瓷茶盏，腾起一团热气。
茶香混着水汽漫开，冲淡了空气里那种无形的紧绷。
“你的手，”
他把一盏热茶轻轻推到她手边矮桌的空处，“握剑的时候，力从地起，通到臂腕，最后停在剑尖。
求的是凝在一点，破在一瞬。”
孟泽不自觉地收拢手指，指尖划过掌心那些薄茧。
那是千锤百炼后留下的、最有效率的发力记忆，已经刻进血肉里。
“而抚琴，”
栖桐端起自己那盏，吹开浮叶，热气模糊了他半垂的眼睫，“力从肩起，肘要松，腕要活，最后才到指尖。
要的是力在半路就化开，是去碰，去引。”
“我弹得……很难听。”
她终于开口，声音有点干，说出了明摆着的事实，也承认了心里那点冰凉，“我弹不出那种高雅。
我的琴音，听着就像……在杀人。”
栖桐抿了口茶，把茶盏放下，指尖无意擦过粗糙的盏沿，带起一声轻轻的摩挲声。
“杀伐之音，也是天地之音的一种。”
他看着她，眼里没有评判，“硬压下去，容易生出心魔。
为什么不接着弹？听清楚了，才知道该怎么化开它。”
风好像柔和了些，远处吵嚷的鸟雀也归了巢，院里只剩假山石缝里泉水轻轻的淙淙声。
孟泽的视线落回膝上沉默的琴，又移到自己的手上。
杀戮的本能还在肌肉深处嗡鸣，带着熟悉的躁动。
但栖桐的话，像另一种质地的东西，慢慢覆上来。
不是消除，也不是对抗，而是一种包容和引导。
她深吸了口气。
院里清冷的空气灌进胸腔，压下了翻腾的焦躁。
她再次把手指悬到弦上。
“铮……”
又是一声不成调的闷响，还是难听。
孟泽的眉头习惯性皱起，那熟悉的挫败感紧跟着。
但这一次，指腹压在弦上的时间，好像比上次长了一点点。
她没有马上松开手。
栖桐不再说话。
他提起陶壶，给自己盏里续上热水，也把她那盏往她手边推得更近些。
热气一直袅袅地飘着。
夜色终于完全罩了下来。
深蓝天幕一角，第一颗星子微弱却坚定地亮起来。
孟泽的指尖，在无数次失败和自我怀疑的拉扯里，起落，按压，拨动。
噪音还是占着大多数，但有一次，在某个极短的瞬间，她的指尖好像碰到一丝微弱的、圆润的共鸣。
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