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暮色像稀释了的血，慢慢渗进梦泽殿。
孟泽盘膝坐在地毯上，面前矮桌摆着碧霄七弦琴。
她把手指搭上琴弦。
这双手太熟悉剑柄的纹路了，知道怎么用最小的角度切入敌人颈前，怎么在最短的距离爆出致命的力量。
每一道薄茧都记得兵器撞击时最细微的震颤。
现在它们悬在琴弦上方，竟有些不知该往哪儿放。
栖桐给的教学影像在她面前无声地循环，指法、节奏、力道，拆解得清清楚楚。
眼睛是看懂了，手却像有了自己的想法。
“抹”
该用指腹侧锋轻轻带过去。
她试了，食指却僵得像铁钩，往下压时发出“嘎——”
一声锐响，像钝刀刮生锈的盔甲，听着就牙酸。
“挑”
要快而轻。
她拇指绷紧，不受控地往上猛一崩——“铮——嗡！”
那不像乐音，倒像弓弦突然断裂的惨叫。
几个音符不成调地炸开，互相冲撞撕扯，惊得院外树上鸟雀扑啦啦飞起，留下一片“嘎啊”
的抗议声。
孟泽的手指停在弦上。
左手按弦的指尖因太用力泛出青白，右手弹拨的指头却虚浮得微微发抖。
这双最听话的杀戮工具，此刻像分成了几个笨拙又不配合的个体。
她又试了一段。
不成调的噪音挤出来，活像百鬼夜哭，里头还夹着类似剑刃破风的虚响。
最后一个音彻底走了形，哑哑地散在越来越浓的暮色里。
静默涌上来，裹住她，比刚才的噪音更让人难受。
风吹过她束起的高马尾，几缕碎发扫过颈侧。
孟泽垂下眼，看着自己这双安分搁在琴上的手。
它们沾过那么多血，现在却连最简单的“挑勾”
都做不好。
挫败感像细细的冰针，悄没声扎进心里。
那是种纯粹的、对无法掌控之物的无力。
也许有些东西，就是这双握剑的手永远学不会的。
就像有些人从血海里爬出来，就再也听不得真正干净的声音。
“又着急了。”
温和的嗓音从旁边响起，正好拨开那层裹着她的自我怀疑。
栖桐不知什么时候已经坐在旁边的蒲团上。
他没看她，也没看琴，目光落在天边那缕正在沉下去的残红。
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