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但每一幅画里的我，眼睛都是亮的。
我不知道他是怎么做到的——他没有见过我二十九岁以后的样子，但他画出来的那个人，跟我现在站在镜子前看到的那个人，八九不离十。
我转过身看着他。
他站在我身后，手垂在身侧，表情有些紧张，像一个等着被老师打分的学生。
“小虎，”
我说，“你一直都在画我。”
“除了你，我还能画谁？”
他说。
我的眼泪又涌了上来。
那天晚上，我们没有说太多的话。
我们坐在堂屋的煤油灯下，面对着面，隔着一张小矮桌。
他给我泡了一杯茶，是用院子里那棵桂花树上摘的花晒干后泡的。
茶水很香，带着一丝丝甜味。
我端着那个搪瓷缸子，缸子的边沿有一个小小的缺口，是他十多年前摔掉在地上磕出来的。
他没有换新的，就这么用了十多年。
“你怎么又回来了？”
我问他。
他低下头，看着缸子里的茶。
茶叶在热水里慢慢舒展开来，沉下去，浮起来，再沉下去。
“在外面待够了。”
他说，“该回来了。”
“你去了哪些地方？”
“很多。
湖南，广东，福建，广西。”
他说得很平淡，像是在说今天的天气，“走到哪儿算哪儿。
有活就干，没活就画。
走累了，就回来了。”
“你为什么不给我打电话？”
他沉默了很久。
煤油灯的火苗跳了一下，把他的影子晃了晃。
“你姐说，如果我不走，她会告诉你爸妈。”
他说这话的时候声音很轻，轻到几乎被窗外的虫鸣盖住，“她说你爸妈身体不好，不能受刺激。
她说你要是知道了这件事，会把整个家都毁了。”
“所以你信了？”
“我不敢不信。”
他抬起头看着我，眼睛里有一种我从来没有见过的疲惫，“立诚，我没有家。
你不知道没有家是什么感觉。
你有家，有爸妈，有姐姐。
你有工作，有同事，有前程。
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