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“沈立诚，”
他说，“你回去吧，别淋雨了。”
“我等你上车再走。”
“那还得等好久。”
“我等得及。”
他看着我，嘴唇动了动，没再说什么。
雨从候车大厅的玻璃顶棚上落下来，哗哗地响，盖过了周围所有的嘈杂。
我们面对面站着，隔了不到一臂的距离，但谁都没有再靠近一步。
周围有太多人了。
太多双眼睛，太多张脸，太多不知道是谁的人来来去去地走。
但他的手从编织袋的提手上滑下来，垂在身侧，手指微微张开。
我的手指碰到了他的手指，只是碰了一下，像是被风吹到一起的两片叶子，然后又被吹开了。
一个瞬间的事。
他笑了一下。
那个笑容里有雨水的味道，有火车站的泡面味，有离别特有的那种酸涩的、说不清道不明的味道。
“到了给我打电话。”
我说。
“好。”
“写信。”
“好。”
“画画别停，每天练一点。”
“好。”
他看着我的眼睛，嘴唇动了动，最后说了一句很轻很轻的话。
轻到我不知道自己有没有听清，轻到我不敢确定它是不是真的被说出来了。
“等我。”
检票了。
他扛起编织袋，汇入人流，一步一步地走向检票口。
他的背影在人群里时隐时现，那件军绿色的棉大衣，那个宽厚的、微微发胖的、走了几百公里路来找我的身体，那双手，编竹器的手，画画的手，把我从水沟里拽出来的手，在月光下拥抱我的手。
他在检票口停下来，回过头看了我一眼。
隔着那么多人，隔着那么远的距离，我看到了他的眼睛。
他的眼睛里有光，那种光不是灯光，不是雨水反射的光，是别的什么。
我说不上来，但我知道那是什么。
我朝他挥了挥手。
他也挥了挥手。
然后转过身，走进了检票口，走进了月台，走进了那辆会把他带回梧桐沟的绿皮火车。
我在候车大厅里站了很久，站到雨小了，站到那趟车开走了，站到大厅里的人换了一拨又一拨。
我低头看了看自己的手。
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