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他看着那套教材，翻了两页，又合上了。
他的手指在封面上摩挲了很久，指腹上的老茧蹭过纸张，发出细小的沙沙声。
“我怕我学不会。”
他说。
“你不试试怎么知道？”
“我笨。”
“你不笨。”
我说，“你是我见过的最聪明的人之一。
编竹器那么复杂的事情你一看就会，画画跟编竹器一样，都是一个道理——先看清楚了，再动手。”
他沉默了很久。
窗外有风吹过，梧桐树的叶子沙沙地响。
路灯的光从窗帘的缝隙漏进来，在地上画了一道细细的白线。
“好。”
他说，“你教我。”
那天晚上，我握着他的手，教他画了第一条直线。
他握笔的姿势果然不对，手指太用力了，像是在握锄头。
我把他的手指一根一根地掰开，重新摆好位置，告诉他哪里用力、哪里放松。
他的手掌很厚，我的手覆在他的手背上，能感觉到他手心的温度和那些硬邦邦的老茧。
第一条直线画出来了。
不太直，微微有些抖，但好歹是一条线。
他看着那条线，看了很久，然后笑了。
那个笑容很轻很轻，像春天的风，吹一下就没了。
但我看到了，看到了他眼睛里那个小心翼翼亮起来的、像是萤火虫一样的光。
那是我第一次觉得，小虎的人生，也许还有别的可能。
小虎走的那天，周安市下着雨。
不是那种瓢泼大雨，是冬天特有的那种细密的冷雨，打在脸上像针扎一样。
他在宿舍门口站了一会儿，看着外面的雨，说要不你还是别送了，下雨天冷。
我说不行，我要送你到车站。
我们打了辆车去火车站。
车上他坐在我旁边，把编织袋放在脚边，两只手交叠着放在膝盖上。
编织袋里是我给他买的新衣服，一些画笔和速写本，还有我得那套素描教程。
一路上他都没有说话，只是偶尔转过头来看我一眼，然后又转回去看窗外。
车窗外的周安市在雨里变得模糊不清，高楼大厦的轮廓被水汽晕开了，像一幅没干透的水墨画。
公交车、行人、骑着自行车的人，都在雨里匆匆忙忙地走，谁也不看谁。
火车站到了。
候车大厅里全是人，空气里混着泡面味、烟味和潮湿的霉味。
我帮他把编织袋拎到检票口附近，他接过去扛在肩上，转过身来看着我。
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