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’‘我不愿再给您添麻烦了，彼得·彼得罗维奇。
’唉，对她还能讲什么呢……‘可你知道吗，傻瓜，你知道吗，疯……疯丫头……’”
彼得·彼得罗维奇痛哭起来。
“您猜怎么着？”
他在桌子上击了一拳，一边继续说，一边紧蹙起眉头，然而眼泪仍是从他那火辣辣的两颊往下直淌，“这姑娘真的自首了，真的去自首了……”
“先生，马匹准备好了！”
驿站长走进屋里，庄严地喊了一声。
我们两人都站了起来。
“后来马特廖娜怎么样了？”
我问。
卡拉塔叶夫摆了摆手。
我跟卡拉塔叶夫那次萍水相逢之后，又过了一年，我因事到了莫斯科。
有一回我在午饭前来到猎人市场后面的一家咖啡馆——那是莫斯科独具一格的咖啡馆。
台球房里烟雾腾腾，烟雾中闪现着一些红通通的脸庞、小胡子、蓬松的头发、旧式的匈牙利外衣和最新潮的斯拉夫外衣。
一伙穿着朴素常礼服的瘦老头儿在那里阅读俄罗斯报纸。
那些跑堂的端着托盘，轻轻地踩着绿色的地毯，敏捷地东跑西跑。
商人们面露苦恼紧张的神色在饮茶。
蓦地从台球房里走出来一个头发有点散乱、步履不大稳健的人。
他的两手插在口袋里，茫然地瞧了瞧周围。
“哎呀，哎呀，哎呀！
彼得·彼得罗维奇！
……别来无恙？”
彼得·彼得罗维奇差点儿扑上来搂我的脖子，他微微晃着身子，拉着我走进一个小单间去。
“就在这儿坐，”
他说，热情地拉我到一张安乐椅上坐下，“这儿坐得舒服些。
茶房，上啤酒！
不，拿香槟！
哎呀，说实话，真没料到，真没料到……来好久了？要待很久吗？真可谓是有缘分哪……”
“是呀，记得吗……”
“怎么不记得呢，怎么不记得呢，”
他急忙打断我的话说，“过去的事……过去的事呀……”
“那您现在在这儿干些什么呢，亲爱的彼得·彼得罗维奇？”
“您瞧，就这么活着。
在这儿日子过得很好，这儿的人都很热情。
我在这儿挺安心的。”
他叹了口气，抬眼望着天。
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