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可怜的马克西姆的死使我陷入了沉思。
俄罗斯庄稼人死得好奇怪呀！
他们临死前的心情既不能说是坦然的，也不能说是无动于衷的；他们的死像是执行一种仪式：又冷静又简单。
几年前，我的另一个邻近村子里，有一个庄稼人在烘禾房里被火严重烧伤了。
（他本来就要死在烘禾房里了，恰好有个城里人路过，把这个烧得半死的人拖了出来：那个人先让自己在一桶水里浸一身水，然后跑去打开那烧着的屋檐下的门。
）我到他家里去看他。
屋子里又黑又闷，烟气腾腾。
我问，烧伤病人在哪儿？“那边，老爷，在炕上。”
一个极悲伤的婆娘拖着腔回答我。
我走过去，看见那庄稼人躺着，盖着一件皮袄，费劲地喘着气。
“你感觉怎么样？”
烧伤病人在炕上挣扎着想起来，可遍体是伤，命在旦夕。
“你躺着、躺着、躺着……怎么样？好些不？”
“当然不妙呀。”
他说。
“很疼吗？”
他没有作声。
“不需要什么吗？”
又没有回答。
“要不要喝点儿茶？”
“不要。”
我走开一点儿，坐在凳子上。
我坐了一刻钟，坐了半小时——屋子里死一般沉寂。
在屋角里，在神像下边的桌子旁，躲着一个五六岁的小丫头，她在啃面包。
母亲有时朝她吓唬一下。
过道里有人走动。
发出响声，还有人在说话；弟媳妇在切白菜。
“啊，阿克西尼娅！”
病人终于说话了。
“要什么？”
“给点儿克瓦斯。”
阿克西尼娅端来克瓦斯给他。
又是一阵沉默。
我低声问：“给他进过圣餐了吗？”
“进过了。”
看来一切都安排妥了，只是在等他咽气。
我受不了了，便出来了……
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