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我们来到客厅。
费多尔·米赫伊奇仍然坐在窗子和门之间的那个角落里，谦卑地缩起脚。
拉季洛夫的母亲在一边织袜子。
窗子是开着的，从园子里飘来秋天的清爽气息和苹果的芳香。
奥丽加忙着为我们斟茶。
我这会儿比用餐时更加仔细地打量她。
她很少说话，像一般的县城姑娘一样，可是至少我从她身上看不出她在痛苦地感到空虚无聊的同时想要说些好听的话，不翻白眼，也不做带幻想味道的、用意不明的微笑。
她显得既文静又坦然，如同一个经历过大喜或大悲后歇息下来的人。
她的步态、举止又坚定又洒脱。
她很让我喜欢。
我跟拉季洛夫又侃了起来。
我已经记不清我们是怎样得出一个人所共知的见解：一些最无关紧要的小事往往比一些极其重要的事给人的印象更深。
“是呀，”
拉季洛夫说，“我常有这种体会。
您知道，我有过妻子。
我们共同生活不很久……三年，我妻子便死于难产。
我想，我活不下去了；我悲伤极了，痛苦得要死，可是又哭不出来——成了呆子似的。
我们照规矩给她穿好衣服，放到灵**——就在这间屋子里。
神父来了，几位教堂执事也来了，开始唱赞美诗、祈祷、焚香；我鞠躬磕头，可是掉不出一滴泪来。
我的心仿佛变成了石头，头脑也是这样——全身沉重极了。
头一天就这样过去了。
您信吗？夜里我甚至睡着了。
第二天一早我来到妻子身旁——那时候是夏天，她从头到脚都被阳光照射着，而且被照得亮亮的。
突然我看到……（拉季洛夫说到这儿不由得颤抖了一下。
）您猜怎么着？
她的一只眼睛没有全闭上，有一只苍蝇就在那只眼睛上爬……我一下就栽倒在地了。
苏醒后就开始哭呀，哭呀，已抑制不住自己了……”
拉季洛夫不说话了。
我瞧了瞧他，又瞧了瞧奥丽加……我永远忘不了她那脸上的表情。
老太太把袜子搁在膝上，从手提包里掏出手绢，偷偷地擦擦眼泪，费多尔·米赫伊奇蓦地站起身来，抓过他的小提琴，用嘶哑而古怪的嗓音唱了起来。
他大概是想让我们快乐，可是一听他那声音，我们全打战了。
拉季洛夫请他别唱了。
“不过，”
他接下去说，“过去的事已经过去了，过去的事是挽回不了的，而且终归……人世上的一切都会好起来的，这话似乎是伏尔泰说的吧。”
他连忙补充说。
“是的，”
我回答说，“当然是这样的。
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