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埃文坐在离炉子最远的位置，背靠原木墙，把那把法玛斯改装枪横在膝盖上。
他没有烤火，也没有脱外套。
他在检查弹匣——把子弹一颗一颗退出来，擦掉上面的冷凝水，再一颗一颗按回去。
他的手在昏暗的火光里显得很老，皮肤粗糙，指关节突出，指甲缝里嵌着永远洗不掉的黑色污渍——不是污垢，是某种化学试剂在皮肤里留下的永久染色。
他之前在加格达奇换的六颗子弹排在最后面，弹壳比他自己带来的子弹更亮，在火光下泛着不同颜色的光。
“那个医生的事你还没讲完。”
张织仪说。
她的声音不大，但在狭小的木屋里很清楚。
埃文的手指停了一拍，然后继续擦子弹。
“没什么好讲的。”
“你说他教你怎么过滤沸水蛙的囊泡液。
你说完就停了。”
“因为他死了。”
“怎么死的？”
埃文把一颗子弹按进弹匣，发出一声清脆的金属撞击。
他把弹匣装回枪身，拉了一下枪栓，检查供弹是否顺畅。
做完这些之后他才抬起头。
炉火在他瞳孔里点了两粒极小极亮的光，但他的表情和平时一样——沉，稳，像一块被河水冲刷了很多年的石头。
“我们在敖德萨分手。”
他说，“不是敖德萨——是敖德萨往北的一个小镇，名字我记不住了。
我们是一起走到那里的。
他、我、还有一对夫妻——就是你在渔棚见到的那对。
我们在黑海边上的废墟里待了大概两个月。
那个医生——埃利亚斯——他在那里的地下室里建了一个诊所，用捡来的手术器械和药物残留给人看病。
他看病不收东西。
他只要求病人告诉他路上的见闻——哪里有水，哪里有变异生物，哪里有人聚居。
他有一个笔记本，每一页都写得密密麻麻。”
“人？”
“变异生物的解剖图。
症状描述。
感染进程的记录。
还有一张地图，标注了他所有确认过的#977高浓度区域。
他用医生的眼光看待这个世界。
不是感性的，不是道德的，是临床的。
对他来说，废土不是地狱，是一个巨大的病例。”
克劳斯抬起头。
他正在用一段旧电线缝合自己皮夹克袖口上的破洞，针脚歪歪扭扭，像一个被蒙上眼睛的人缝的。
“听着像个疯子。”
他说。
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